光，像面碎了又拼好的镜子。沈青枫被孤城背在身上，烟笼攥着他的衣角，银瞳在晨光里渐渐变成浅灰，像融了的雪。
春江走在最后，银镯上的花纹终于清晰——不是鱼，是串铃铛，和断钟寺那口破钟上的纹路，一模一样。
守砚望着东方泛起的朝霞，竹杖轻叩地面，杖头雀儿仿佛活了过来，振翅飞进晨光里，留下串清脆的鸣响，像谁在雾里敲了声钟。
光，像面碎了又拼好的镜子。沈青枫被孤城背在身上，烟笼攥着他的衣角，银瞳在晨光里渐渐变成浅灰，像融了的雪。
春江走在最后，银镯上的花纹终于清晰——不是鱼，是串铃铛，和断钟寺那口破钟上的纹路，一模一样。
守砚望着东方泛起的朝霞，竹杖轻叩地面，杖头雀儿仿佛活了过来，振翅飞进晨光里，留下串清脆的鸣响，像谁在雾里敲了声钟。