那道白色的门，慕晨跨了过去。
脚下踩到了实地。不是那种虚空的软，是实的，硬的，像土地。
他心里动了一下。
土地。
地面的土地。
他往前走了一步。
什么都看不见。
不是黑，是白。浓得化不开的白，像一锅煮沸了的牛奶，把他整个人裹在里面。他伸出手，看不见自己的手指。他低头，看不见自己的脚。
只有白。
无边的白。
他愣在那里。
这是地面？
地面是这个样子的？
他想起小时候，妈妈带他去后山采药。那时候的阳光，是金色的，暖洋洋的，照在树叶上会反光。风里有青草的味道，还有七叔做饭的香气，从基地那边飘过来。
他想起影晨，那个小屁孩，总是跑在前面，一边跑一边喊，哥你快来，这里有只蝴蝶。
他想起那些画面。
那些记忆里的画面。
但现在，眼前只有白。
什么都没有的白。
他开口。
“家”
声音在雾里飘出去，没有回音，像被什么东西吞了。
他往前走了一步。
“家在哪？”
没有人回答。
他又走了一步。
“为什么看不见？”
还是没有人回答。
他停下来。
站在那里，被白雾裹着。
身上的伤口还在疼，那些血已经干了，结成一层层黑红色的痂。金色火焰还在皮肤下游走，但比之前更暗了。冰蓝色火焰几乎看不见，只剩下几缕若有若无的光丝。
他深吸一口气。
那些白雾，顺着呼吸进到肺里。
凉的。
没有味道。
像什么都没有。
他抬起手。
火异能。
金色火焰从掌心烧起来，一团，不大，只有拳头那么点。他举起来，想照亮周围。
火焰的光，只能照出一尺。
再远，还是白。
什么都看不见。
他往前走。
一步。
两步。
三步。
十步。
二十步。
一百步。
他不知道自己走了多久。
那些白雾，永远是一样的。
那些光，永远只能照出一尺。
他感觉自己像是在原地转圈。
又像是永远走不到头。
他开口。
“有人吗？”
没有人回答。
他又喊了一声。
“小七？”
没有。
“阿念？”
没有。
“话多？”
没有。
他站在那里。
忽然笑了。
那笑容，很轻，很淡，像自嘲。
话多已经不在了。
他差点忘了。
他继续往前走。
走着走着，他觉得有点不对劲。
低头看自己的手。
那只手，在变淡。
不是光线那种淡，是真的淡。像水墨画里被水晕开的线条，边缘开始模糊，开始透明。
他愣了一下。
停下脚步。
看着那只手。
金色火焰还在烧，但那只手，越来越淡。
从手指开始。
一点一点。
往手腕蔓延。
他看着那些变淡的部分。
不疼。
没有感觉。
只是消失。
他伸出手，想抓住什么。
但什么都抓不住。
那些白雾，从他指缝里流过。