说跪着吃饭会噎着。”
楚风蹲下来，接过红薯在手里颠了颠。
他突然抬手，把自己那碗粥“哗啦”扣在地上。
米粒混着粥汤溅在青石板上，像撒了把碎金。
“饭掉了就捡起来吃，天没塌。”他蹲下去，用筷子夹起一颗米粒送进嘴里，“我小时候家里穷，粥泼了能蹲地上捡半小时，现在也没见矮半寸。”他又夹起一颗，“你们要是非得跪着才敢吃饭，那这灶我明天就拆了。”
人群静得能听见灶里柴枝爆裂的声响。
小女孩歪了歪头，也蹲下来捡米粒，腮帮子鼓得像小仓鼠：“妈妈说浪费不好。”她的声音脆生生的，撞碎了空气里的黏腻。
铜铃突然剧烈震颤，表面裂开蛛网似的纹路。
一条半透明的虫形生物从裂缝里钻出来，正对着楚风的方向蜷成刺球状。
楚风伸手把它捏在指尖，虫身立即像雪遇太阳般融化，最后一滴黏液落进灶火，腾起一股焦糊的甜腥气。
跪地的人们陆续抬起头。
修鞋匠搓了搓膝盖上的灰，嘿嘿笑：“我这老寒腿，跪着倒比站着疼。”大妈捡起摔碎的碗，“明儿我家有套新瓷碗，拿来给灶上用。”少年挠着后脑勺站起来，“刚才刚才我脑子好像被什么糊住了，现在清爽多了。”
雪狼是在月上中天时察觉变化的。
他巡街的脚步顿在巷口——往日里横冲直撞的负面情绪，此刻像被梳理过的毛线团，顺着土灶的方向缓缓流动。
他仰头望向夜空，月光透过云层照在脸上，双目突然泛起白翳——那是昆仑血脉觉醒时的征兆。
“神死之后，民自为光。”古老的箴言在耳边炸响。
雪狼的喉结动了动，他想起小时候在雪山，老守墓人说过：“真正的守护，不是替人挡刀，是教他们自己握刀。”此刻望着街角土灶里未熄的火种，他忽然懂了——那些跳动的火苗，不是楚风的，不是苏月璃的，是每个添柴人、盛粥人、刷锅人的。
他脱下身上的藏青外套，轻轻披在露宿街头的老人身上。
老人迷迷糊糊翻了个身，嘴里嘟囔着：“热乎真热乎。”雪狼在旁边盘坐下来，背挺得像昆仑山的岩峰。
夜风掀起他的衣角，露出腰间那把从未拔过的古刀——刀鞘上的云纹，竟和远处土灶上升起的炊烟，慢慢叠成了同一个形状。
第七日傍晚，所有土灶同时熄火。
楚风站在钟楼残垣上，望着万家灯火次第亮起。
他数了数，至少有十三户人家在阳台或门口搭起了小灶台，有的用砖，有的用铁桶，甚至有户人家把旧脸盆改造成了灶膛，炊烟像小蛇似的往天上钻。
“叮。”他摸出手机，是苏月璃发来的照片：玉泉山原址的荒地上，立着块写满名字的木牌，最上面是楚风的字迹：“此处将建——”后面被涂了，换了行小字：“等他们自己决定。”
胸口突然一热。
楚风低头，隔着衬衫摸到心脏的位置——那块曾让他夜不能寐的“弑父者”烙印，此刻正在缓缓褪色。
新浮现的字迹细若蚊足，却带着温度，像是由无数指尖一笔笔描出来的：“我们开始做饭了。”
他掏出烟盒，点燃一支烟。
这次火焰没有异象，橙红的光映着他微翘的嘴角，像晚霞落在山尖。
远处传来隐约的敲砖声，是哪家在给灶台砌新边。
风里飘来葱花的香，混着孩子的笑声，像根温柔的线，把整座城市的屋檐串成了串。
“楚先生！”楼下传来喊叫声。
那个总在早市喝豆浆的王婶举着个布包跑上来，“您看我新纳的灶王爷围裙，针脚密实着呢——不过我老伴说，现在不兴拜灶王爷了，要拜就拜咱们自己。”