年不开的石门上的符号——“止语”。
出租屋内，苏月璃盯着电脑屏幕，脸色煞白。
“不是巧合。”她抓起桌那张民国老照片，照片泛黄，却依然能看清那个乞丐僧人在城门施粥的模样，背后墙上那行“薪尽火传，不在庙堂”的墨迹，此刻竟像是在流动。
“七万三千次共振。”苏月璃的声音有些发抖，“每一次灶火跃升，地下的青铜权杖就跟着震一下。正好是‘一念成阵’的最低阈值。楚风，你没想当教主，但你让千万人同时‘做饭’，这本身就是一场大得吓人的精神共频。”
她突然抓起桌上的所有笔记，直接扔进了取暖的火盆。
纸张卷曲，化作飞灰。
“不能记下来。”她盯着火苗，“记下来就是‘术’，忘了才是‘道’。”
几乎同一时间，几千公里外的西北戈壁，狂风骤起。
一段模糊的影像传到了苏月璃的备用机上。
那是守墓人协会第七勘探队发回的绝笔——漫天黄沙凝固在半空，那截深埋地底的青铜权杖已经自己拔出来半尺，周围的沙砾并没有落下，而是绕着它形成了一个巨大的漩涡。
镜头剧烈摇晃，最后定格在一张扭曲惊恐的脸上，那队员指着权杖嘶吼：“它不是要出来！它是想把我们都吸进去！它饿了——”
滋啦。
信号中断。
筒子楼的灶台前，楚风正拿着菜刀切萝卜。
那种心悸感来得毫无预兆。
手里的刀一偏，指尖一凉。
一滴鲜红的血珠滚落，刚好掉进沸腾的汤锅里。
就在血珠融化的瞬间，整条街二十一个灶台的火苗，齐刷刷地暗了一下，仿佛被什么东西隔空吸走了一口精气。
楚风盯着锅里那一瞬即逝的血色涟漪，看着倒影里那个眉头紧锁的自己。
“原来是这样。”
他轻声说道，声音冷得像刚从冰窖里捞出来。
“那些东西怕的从来不是我成神……它们怕的，是普通人也能点火。”
风忽然停了。
刚才还热热闹闹的巷子，不知何时静得有些过分。
楚风抬头看向排队的人群，那些原本充满期待的眼神，在刚才火苗变暗的一瞬间，似乎多了某种说不清道不明的浑浊。