幻象来得毫无征兆。
楚风眼前的操场突然变作青石板街，穿土黄色军装的人端着枪走过，街角的广播在放：“大日本皇军已接收松溪县”卖糖葫芦的老汉跪在地上，额头抵着“东亚共荣”的标语；刚才还在教室的阿蛮，此刻正穿着汉奸的黑大褂，冲他谄媚地笑。
“假的！”苏月璃的声音穿透幻象。
楚风转头，看见她站在真实的校门口，身后是二十来个举着蜡烛的孩子——不知何时，放假的学生们竟摸回了学校。“唱校歌！”她扯着嗓子喊，自己先开了头：“松溪水，清又长，烈士血，铸城墙”
孩子们的童声撞进幻象里，像把锋利的刀。
楚风踉跄着冲进广播室，把录音笔插头狠狠插进扩音器。
老兵的声音炸响：“我们连十二个人，守了三天三夜！
小栓子才十六岁，临死前还喊’让我再打一炮‘“
幻象开始龟裂。
穿汉奸服的阿蛮突然甩了甩头，骨铃从他怀里掉出来；举枪的“日本兵”化作黑雾，露出底下雪狼紧绷的脸。
当校歌的尾音消散在晨雾里时，广播室的窗户正对着东方，鱼肚白漫上来，把“松溪县烈士小学”的木牌照得发亮。
“同志”
沙哑的呼唤让楚风转身。
门后站着个白发老太太，手里攥着顶洗得发白的红领巾。“十年前，有个年轻人总来给孩子们上清明课。”她的手指摩挲着红领巾的边角，“出车祸那天，他攥着教案说‘等有一天，会有人替我继续’。”
楚风的喉咙突然发紧。
他想起父亲临终前塞给他的旧笔记本，第一页写着“松溪县烈士小学：记忆熄灭点”，字迹被眼泪晕开了一片。
“现在我来补上这一课。”他走向教室，粉笔在黑板上划出清脆的响。“薪火相传”四个大字落定的瞬间，阳光刚好漫过窗棂，把字影投在孩子们仰起的小脸上。
车队驶离小镇时，楚风没回头。
他望着车窗外，晨光里的城市天际线上，有星星点点的光在亮起。
那是他埋在档案馆的民灯牌，是电台里的记忆陶片，是纪念碑下的引魂香。
此刻它们正连成线，像条初升的星河。
“下一站去哪儿？”苏月璃翻着刚收到的短信，眼尾弯成月牙，“滇南雨林里有座苗王墓，当地老人说”
楚风望着越来越密的光点，摸了摸口袋里父亲的旧笔记本。
新的一页上，他刚用红笔圈了“滇南”两个字。
车窗外的风卷着晨雾扑进来，把“薪火相传”四个字，吹向更远处的山岗。