他脚下是猩红。
很多猩红，从广场各处汇聚过来，顺着石缝流淌，在低洼处积成暗红色的水洼。
空气里有火药味、铁腥味、还有蛋白质烧焦的甜腻气味。
他抬起头。
圣殿尖顶上站着一个人影。
果着身子，皮肤在正午阳光下白得刺眼。
“你在做什么！”
“你都做了什么！”
罗门喊。
声音嘶哑，他自己都听不出来。
尖顶上的人没有反应。
罗门继续看广场。
他看见一个教徒端着步枪站在圣母石象的肩头。
枪管已经烧红了，冒着青烟。
教徒的右手手掌紧贴枪管，皮肤在高温下滋滋作响，融化，粘在金属上。
但他依旧没有松手，端着枪，对着下方的人群扫射。
子弹打空了，撞针空击的声音哒哒哒响。
他扔掉枪，从腰间拔出手枪，继续射击。
一个穿着围裙的女教徒从他下方跑过。
她的左肩被子弹击中，身体晃了一下，没有停，继续跑向广场另一侧的一群男人。
那群男人也看见她了。
他们没有躲。
他们迎上去。
女教徒扑进最前面男人的怀里。
男人抱住她，另一只手撕开她的围裙和衣服。
其他人围上来。
枪声还在继续。
一颗流弹打中男人的后背。
他身体向前一顶，动作没有停。
第二颗子弹打穿女教徒的腹部。
她仰起头，喉咙里发出短促的叫声。
他们倒在地上。
其他人压上去。
子弹穿过他们的身体，打在石板上，溅起碎石和血沫。
没有人停。
直到所有人都停止呼吸，身体还保持着交叠的姿势。
罗门移开视线。
他看见一个苦修者用刀割开自己的喉咙，血喷出来，他脸上带着笑，直挺挺向后倒去。
他看见两个狼图腾的信徒在互相撕咬，从肩膀咬到脖颈，直到其中一人的气管被咬断，发出漏气般的嘶嘶声。
他看见广场边缘，一群原本被关在矿洞里的人冲了出来。
他们身上有伤，有些人的肢体已经不全，但他们没有停。
他们扑向任何还能动的、穿着教会服装的人，用牙齿，用指甲，用随手捡起的石块。
枪声渐渐稀疏。
不是停火，是子弹打完了。
广场上的动作慢了下来。不是因为理智恢复，是因为能动的身体越来越少了。
罗门站在台阶上。
子弹从他身边飞过，流弹擦过他的袍子。
他没有躲，也没有中弹。
象有一层看不见的膜把他和这一切隔开。
他感觉到恐惧。
但更多的是一种冰冷的、绝望的茫然。
为什么？
为什么他没有受到影响？
为什么他站在这里，看着这一切，却象在看一场与他无关的戏？
尖顶上载来声音。
是笑声。
短促的、抽气般的笑声，然后变成拉长的、愉悦的呻吟：“哦狗狗齁~”
他一只脚踩在瓦片上，另一只脚悬空。
身体向后仰，双臂张开，象要拥抱整片天空。
他的脸在抽搐。
不是痛苦，是过载。
各种情绪，狂喜、悲伤、愤怒、悔恨、绝望————像潮水一样冲进他的意识，每一种都强烈到足以撕裂普通人的理智。
他在颤斗。
全身的肌肉都在不受控制地痉孪，皮肤表面泛起不正常的潮红。
但他还在笑。
“果然————这才是————”
声音断断续续，“这才是真正的玩法