“叔叔，你说神爱世人，那祂为啥不让你放下剑？”
骑士如遭雷击，手臂僵在半空。
而站在后方的迦南，整个人猛地一震。
这句话……他曾在一个雨夜问过导师。
那时他六岁，父亲刚被异端审判庭处决，他攥着破旧圣经，哭着问：“如果神真的仁慈，为什么不让那些人放下刀？”
导师没有回答，只是沉默地抱住了他。
此刻，回忆如刀割心。抬起手，声音低沉却坚定：
“收兵。”
副官愕然：“骑士长大人，这是未经上报的撤退命令——”
“我说，收兵。”迦南重复，目光扫过那些毫无惧色的孩子，“我们奉命清除异端……可谁来定义什么是‘异端’？”
没有人回答。
唯有风穿过巷口，卷起一片落叶，上面隐约写着两句歪歪扭扭的歌词。
莱恩站在王都最高处的了望塔顶，俯瞰全城。
钟声仍未恢复正常，反而越来越混乱。
街头巷尾，越来越多的人无意识哼唱着那段荒诞旋律。
它不像祷告，却比祷告更深入人心；它不被允许，却无法根除。
“贝尔托。”他低声开口，声音随风消散，“准备放风。”
对方在通讯石另一端默然片刻，随即应道：“明白。要让全城都知道……那些通往神坛的石头，每一寸都浸过死囚的血。”
莱恩没有再多言。
夜色渐浓，乌云再度聚拢。
而在某座废弃井边，一只流浪狗突然仰头，发出一声悠长低鸣——
那音调，与三日前秘银碗中的反向螺旋波纹，完美共振。
夜色如墨，浓稠得仿佛能滴落下来。
王都的钟声仍未平息，反倒愈发癫狂。
整座城市像是被塞进了一台错乱运转的机械心脏，每一次跳动都带着扭曲的节奏。
街巷间，那首荒诞童谣已不再只是孩童的游戏——酒馆里醉汉含糊哼唱，寡妇在亡夫灵前低声呢喃，连巡逻卫兵换岗时的脚步都不自觉踩上了“耗子爬”的节拍。
这不再是谣言，而是认知的瘟疫。
莱恩立于真相巡回庭最顶层的暗室中，指尖轻点水晶投影，映出王都全境的信仰热力图。
红色光斑正在溃散，紫黑色涟漪如蛛网般蔓延。
他的眼神冷峻而深邃，像一柄藏在鞘中的刀，只待风暴临门，便斩断神权的最后一根锁链。
“贝尔托。”他开口，声音低沉却不容置疑，“风该放了。”
通讯石微光一闪，真相当铺掌柜的声音传来：“早已备好。三具‘暴毙’搬运工，尸体皆呈青黑浮肿状，手心紧攥刻有祭坛建筑结构的木牌，伤口渗液经炼金试剂检测含‘怨魂蚀骨粉’——足够以假乱真。消息会顺着黑市劳工行会、码头赌坊、妓院耳语层层发酵，不出今夜，全城皆知：通天祭坛的每一块石头，都采自死囚乱葬岗，浸透冤魂血泪。”
“很好。”眼，系统词条在他眼前滚动刷新：
而此刻，他们正亲手将神推下神坛。
与此同时，城外荒芜的废弃墓园，寒风卷起枯叶，在残破十字碑间打旋。
迦南一身银白铠甲未卸，却孤身伫立于前任骑士长墓前。
月光洒在碑文上，“殉道者”三字已被苔藓侵蚀。
他缓缓跪下，双手交叠，却未祈祷。
“若神真是真理……”他低声呢喃，声音沙哑如锈铁摩擦，“为何惧怕一首童谣？为何要封锁育婴堂的歌声？若祂无所不能，又何必靠钟声来维持存在？”
话音未落，阴影深处，一道纤细身影悄然走出。
灰袍兜帽滑落，露出一张清丽却疲惫的脸——赛拉菲娜·德·奥古斯都，本应远在南方