他还活着！他还在看着你们怎么收场！”
声音稚嫩却如钟鸣贯耳，穿透幻象的余波。
台下骤然一静，随即爆发出怒吼：“我们是来看戏的，不是来杀人的！”
“这是谋杀！这是献祭！”
“谁允许你们用我们的信仰当燃料？！”
人群如潮水般退离座椅，有人撕毁节目单，有人砸碎包厢玻璃。
信念的洪流逆转奔涌，那一层层构筑“现实扭曲力场”的叙事锚点，在集体觉醒中寸寸崩塌。
塞巴斯蒂安僵立镜屋中央，手中剧本无风自燃。
火焰幽蓝，映出他扭曲的脸。
灰烬升腾，竟在空中浮现出一幕从未示人的影像——
一个瘦弱孩童蜷缩在宫廷书房角落，被迫背诵《殉道者挽歌》。
每错一字，鞭子便落下一次。
老御用编剧冷声道：“记住，伟大的艺术必须由痛苦浇灌，你要学会成为故事的祭品。”
原来，他也曾是被“剧本”吞噬的孩子。
他曾想挣脱，却最终选择成为更残酷的书写者——以千万人的命运为墨，以世界为纸，写下属于自己的不朽终章。
可惜，他忘了：火种一旦点燃，就不会只照亮一人。
剧团连夜解散，演员们丢下戏服仓皇逃离。
次日清晨，回声之厅已被王命查封，工人们挥锤砸向雕花门廊，一夜之间，百年剧院化为废墟。
深夜，钟楼孤影矗立城心。
莱恩独坐檐角，披风猎猎。
系统沉寂已久，仿佛经历了一场超载后的休眠。
他望着空荡广场，那里曾挤满愤怒与信仰交织的人群。
如今只剩风卷灰烬，可耳边仍残留着掌声、呐喊、还有那一声声“他还活着”的呼喊——像是幻听，又像是烙印进灵魂的回响。
脚步声由远及近。
贝尔托缓步而来，脸上少了往日的戏谑，多了几分罕见的肃然。
他递上一块残破的幕布碎片，边缘焦黑，中央沾着一抹银紫色血迹。
“你割手施术时留下的。”贝尔托低笑，“连血都是特别的……现在你还说自己不是被选中的角色？”
莱恩低头凝视那抹血痕，指尖轻抚过碎片上的纹路。
他知道，那不只是毒粉与魔法的残留，更是“叙事之力”反噬的印记。
“我不是角色。”他缓缓开口，声音不大，却似钉入夜空的铁律，“我是那个让所有角色重获自由的人。”
风起，卷起满地灰烬，如星尘般飘向深邃夜空。
仿佛某段未完的剧本正在燃烧，又仿佛——另一出更宏大的戏，正悄然落笔。
而在城市最东边的旧港市集，天光尚未破晓……