阶。风从背后吹来，带着一股铁锈味，混着某种陈年墨汁的气息。那扇裂开的殿门还在，幽蓝的光从缝隙里漏出来，一闪一闪，像是在呼吸。
走了几步，我忽然停住。
回头看向星盘。
它安静了几息，突然又抖了一下。
弹幕没出现在表面，而是从边缘缝隙里冒出来一行极小的字，淡得几乎看不见：
我愣了半秒。
再细看，那行字已经消失了。
寒星察觉我的停顿，抬头问：“怎么了？”
“没事。”我收回目光，“走吧。”
我们继续往前。
石阶尽头是一片荒坡，碎石遍地，踩上去会发出轻微的咔嚓声。远处的妖山轮廓越来越清晰，山顶笼罩着一层灰雾，形状古怪，像一只趴伏的巨兽。
星盘突然又亮了。
这次不是弹幕，而是背面的篆文重新排列，拼出四个新字：
寒星低声念出来，抬头看我：“要进去吗？”
我没答。
因为就在这时，我脑子里那本《天命漏洞手册》自动翻到了一页。
上面写着：
【彼岸花开时，鬼差打哈欠】——今日未到花期，却已有预兆。
这不是预言生效的征兆。
是有人在模仿规则。
我盯着星盘，声音很轻：“你刚才那句话是谁让你写的？”
星盘没反应。
寒星抱着它，感觉到温度在升高。
我伸手按住她的手腕：“别靠太近。它要是敢自爆，你就跟着炸。”
她咬唇：“可它刚刚说它不想骗你。”
“不想骗，不代表没在骗。”我冷笑，“有时候最狠的骗局，就是先哭着说自己被迫的。”
话音未落，星盘猛地一颤。
背面那行“山腹有门”
紧接着，整块青铜盘变得滚烫，寒星“啊”了一声松手，它却悬在半空，纹丝不动。
我眯起眼。
这不是求救。
是预警。
真正的预警从来不会说得太明白，只会给你半句真话，剩下一半得你自己拼。
我抬头看向妖山。
山顶的灰雾不知何时散开了一个缺口，露出里面一道漆黑的裂缝，像被刀割开的天幕。
风停了。
碎石不再作响。
连远处的妖殿都安静下来。
就在这死寂中，星盘缓缓转了个身，正面朝向我，篆文再次重组。
这一次，它写的是：