娜依来的时候，正是黄昏。她没有走山谷口，是从东边的山壁上翻下来的。脚上还是没有穿鞋，脚底板踩在碎石上，一点声音都没有。
师兄跟在她后面，穿着深灰色的袍子，腰间系着草绳，绳上挂着那块大石板。他的左肩已经不塌了，但走路的时候还是有点歪，像一棵被风吹斜的树。两个人走到藏库门口，站在那棵树面前，仰着头，看着那些叶子。
四十一片，金的、银的、红的、黑的、透明的、白的、五颜六色的、灰的、银白的、灰的，在夕光里亮着，像一盏一盏不会被吹灭的灯。
娜依把手按在树干上，树干很暖，和人的体温一样。她把耳朵贴在树干上，听见了——不是心跳，是炉火的声音。从铁城的地底下传上来，从那些根传上来，从那些叶子里传出来。很轻，很远，像一个人在很远的地方吹火。她把耳朵收回来，退后一步，看着师兄。
“火还在烧。”
师兄把手按在树干上，也听了听。然后把那块大石板从腰间解下来，放在树根旁边，和那些铁东西放在一起。石板上刻着铁城的字，一行一行，像一条一条被烧红的铁条。他把手按在石板上，闭上眼睛。
“火旺了。根在守着。不用我们了。”
娜依蹲下来，把树根旁边的土扒开，露出那本书。书合着，封皮上的“记”字在夕光里亮着，银白色的。她把手指按在“记”字上，字在她指尖下烫了一下，然后凉了。她把书从土里拿出来，抱在怀里，翻开第一页。
第一页上写着——“我记了一辈子。记了所有。够了。下面的事，交给下面的人。”她翻到第二页，第三页，第四页，一直翻到第十五页。第十五页上写满了字，金的、银的、红的、黑的、白的、灰的、透明的，各种颜色，各种笔迹。页角那个“我”字在夕光里亮着，银白色的，像一盏刚被点起来的灯。
她把书合上，放回土里，用土盖住。然后站起来，转过身，看着从凹坑里站起来的乔尔。
乔尔走到她面前，看着她。他看了很久，然后把手按在刀柄上。“铁城的火，还旺吗？”
娜依点了点头。“旺。根在守着。火不会灭。”
乔尔把手从刀柄上拿开，走到树根旁边，在凹坑里坐下来，靠着树干，闭上眼睛。亚瑟也坐下来了，北岩也坐下来了。三个人并排坐着，手按在各自的刀剑上，呼吸很慢，很匀。
娜依看着他们，看了一会儿，然后走到坦禹面前。坦禹坐在树根旁边，靠着树干，闭着眼，手按在石板上。石板上的透明字不亮了，但他还按着。娜依蹲下来，看着他。
“你是坦禹？”
坦禹没有睁眼。“是。”
“第一个记录者的师父？”
“不是师父。是比他更早的人。他来找过我，问我怎么记。我说，用眼睛记，用耳朵记，用心记。他记了。记了一辈子。记到死。”
娜依把手按在自己胸口。“我胸口也有东西。不是光，不是字，不是空。是火。铁城的火。它住在我心里，从我把火种放进炉膛的那天就住进来了。它不跳，不亮，不烫。只是在那里。”
坦禹睁开眼睛，看着娜依。那双很老的、像井一样的眼睛，井底没有光了，但井还在。他看了很久，然后伸出手，按在娜依的胸口。不凉不烫，和人的体温一样。他把手收回来，闭上眼睛。
“火在你心里。它不会灭。你死了，它跟着你的骨头。骨头烂了，它跟着你的灰。灰被风吹散了，它跟着风。风停了，它跟着空气。空气没了，它跟着空。空在，火就在。”
娜依把手按在胸口，感觉着那团火。不烫，只是暖。她把手指收回来，站起来，走到树面前，把那块小石板从腰间解下来，放在树根旁边。小石板上刻着铁城的字，一行一行，像一条一条被烧红的铁条。她把石板放在那本书上面，压住。
“铁城的记录，留