他走进去。山里面是空的。很大的厅，圆形的，穹顶很高，看不见顶。厅的中央有一张石台，台上躺着一样东西——不是石头，不是珠子，不是眼睛，是一个人。不是活的，是死的，死了很久了，只剩一副骨架，穿着破袍子，手放在胸口，手里攥着一块石板。和第一个记录者的石板一样大。
伊利亚斯从人群后面挤上来，走到石台面前，看着那副骨架。他把那块最小的石板从怀里掏出来，放在骨架的手边。石板和骨架手里的那块并排，一大一小，像父子。他把骨架手里的那块轻轻拿出来，翻过来看。背面刻着字，不是通用语，不是律的文字，是第一个记录者的字。他念出来。
“我走到了这里。不敢走了。前面还有路，我不敢走。我停下来，站在这里。站了很久。站成了灰。后来的人，你们来了。替我去看看。前面还有东西。比我还老。它在那里。在等。”
伊利亚斯把石板放回骨架手里，退后一步。骨架碎了，不是炸开，是碎，骨头变成粉末，灰白色的，和那些碎掉的银眸一样。粉末飘起来，落在石板上，落在伊利亚斯的手上，落在每一个人的头发上、肩膀上、脸上。
石台裂开了。从中间裂成两半，露出下面的东西。是一条路。很窄，很弯，从石台下面出发，往西，往更西，往看不见的地方。路上有脚印，和山外面那些脚印一样，很深，很硬，像刻上去的。脚印往前延伸，消失在黑暗里。
卡拉斯站在石台前面，看着那条路。五颗碎片在意识深处转着，很快，很稳。他把脚踩在第一个脚印上。脚印在他脚下亮了一下，不是光，是温度。温的，和人的体温一样。他往前走。一步，两步，三步。脚印在等他。等了很久。等到了。
他走了很久。走到看不见入口的光，走到听不见身后人的脚步声。只有他一个人，走在黑暗里，踩在脚印上。脚印带着他往西，往更西，往看不见的地方。
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路的尽头是一扇门。不是铁的，不是石的，不是光的，是影子的。黑色的，不反光，像把光都吸进去了。门是关着的，门上没有画，没有字，什么都没有。只是黑。
他把手按在门上。五颗碎片从掌心渗出来，五道不同颜色的光，射进门里。门在光里亮了一下，然后开了。不是弹开的，是慢慢开的，像一个人睁开眼睛。门后面的光涌出来，不是金黄色的，不是灰白色的，是透明的，像水。光落在他脸上，把他的脸照得像一张被洗过的纸。
他走进去。门后面是一个很小的厅，没有穹顶，没有柱子，只有一张石台。石台上什么都没有。空的。但石台上有痕迹。很深的痕迹，像有什么东西在上面放了很久，被拿走了。他蹲下来，把手按在痕迹上。五颗碎片从掌心渗出来，五道不同颜色的光，射进石头里。石头在光里亮了一下，他听见了。不是声音，是话。从痕迹里传出来，很轻，很远，像一个人在很远的地方对他耳语。
“它走了。等到了。跟你们回去了。在树心里，在珠子里，在书页里。它住了。不走了。”
他把手收回来，站起来。石台上的痕迹淡了，从深变浅，从浅变平，看不见了。它走了。跟回去了。
他转过身，走出石门。门在他身后关上了。不是他关的，是自己关的，慢慢合拢，像一个人闭上眼睛。
他往回走。踩在脚印上，脚印在他脚下亮了一下，然后暗了。不是灭了，是睡了。等到了。可以睡了。
走回到石台旁边。伊利亚斯还站在那里，手里攥着那块最小的石板。乔尔、亚瑟、北岩站在他后面，老穆拉丁拄着杖，马库斯拎着铁条，石友抱着导航球，莉亚抱着涂鸦本。他们看着他。
“前面有什么？”老穆拉丁