快很多。快到他看不见。
老穆拉丁从工坊门口走过来，站在两个人旁边。他看了看乔尔，又看了看亚瑟，然后把锤子从腰间取下来，在手里掂了掂。“比试比试？”
亚瑟转过头，看着他。然后他笑了。不是嘲笑，是觉得好玩。他走到工坊门口的空地上，从腰间抽出那把白色的剑。剑刃在夕光里亮着，雪白的，像一根被冻住的冰棱。他站在那里，等着老穆拉丁。
老穆拉丁握着锤子，走到他面前，举起锤子，砸下去。亚瑟没有躲，剑横在面前，挡住了锤子。锤子和剑撞在一起，没有声音。不是没声音，是声音太小了，小到听不见。老穆拉丁的锤子被弹开了，他的虎口震得发麻，锤子差点脱手。他退后一步，看着亚瑟。
亚瑟把剑插回腰间。“你太慢了。”
老穆拉丁没有说话。他把锤子挂回腰间，转身走回工坊。走到门口，他停下来，头也不回地说：“快了也没用。锤子不是用来快的。”
亚瑟站在原地，看着他走进工坊。他站了一会儿，然后走到树根旁边，在乔尔旁边坐下来，靠着树干。他闭上眼睛，手按在剑柄上，手指上那道伤口已经看不见了，只剩一条很细的白线。
莉亚从藏库里出来，手里端着一碗热汤。她走到亚瑟面前，把汤递给他。亚瑟睁开眼睛，接过碗，喝了一口。汤很烫，他没有缩，又喝了一口。喝完，把碗放在地上，继续闭着眼。
莉亚蹲在他旁边，看着他的侧脸。很年轻，皮肤很白，眉毛很浓，睫毛很长，像一把小扇子。她把碗收走，站起来，走回藏库。
石友坐在藏库门槛上，抱着导航球。他把球体对准亚瑟，放大，再放大。那个弯弯的、像微笑一样的波形已经停了，停在这棵树的旁边，停在这个白衣少年的身上。他把波形调出来，那根线不是弯的了，是直的，很直，像一把被拉直的白色的剑。他把球体抱紧，靠着门框，闭上眼睛。
他听见了。不是风声，是呼吸。很快，很轻，像一个人在跑。跑了很久，终于停了。现在他在休息，在等。等那片叶子长大，等那只眼睛出来，等那把剑落下去。
伊利亚斯从工坊里出来，手里攥着那块最小的石板。石板上的字又变了，从“他在刻路。从东到西。岔路往北。”变成了——“亚瑟来了。白风。比乔尔快。他爹死在乔尔刀下。他不报仇。他帮乔尔。”
他把小石板翻过来，背面空白的地方又长出了一行新字，很小，很密，银白色的。他念出来。“他也要杀那只眼睛。他爹放出来的，他要收回去。”
他把石板收进怀里，走到树面前，蹲下来，看着那片雪白的叶子。叶脉里的白色在暮色里亮着，像一条一条流动的冰。他把手指按在叶子上，叶子很凉，凉得刺骨，像摸到一块被冻了很久的冰。他把手收回来，站起来，看着卡拉斯。
“他能杀了它吗？”
卡拉斯从山坡上走下来，站在树面前。五颗碎片在意识深处转着，不快不慢。他看着亚瑟，看着他腰间那把白色的剑，看着他手指上那道已经愈合的伤口。然后他摇了摇头。
“不能。它比所有东西都老。比那些剑老。比那些心老。比这座山老。比乔尔老。比亚瑟老。”
亚瑟睁开眼睛，看着卡拉斯。“老的东西，也会死。”
卡拉斯看着他，看了很久。“也许。但杀它的刀，不是你的。”
“是谁的？”
卡拉斯低下头，看着自己腰间那把透明的剑。剑柄上的心在跳，一下一下，很慢，很轻。“不知道。也许还没打出来。”
亚瑟没有再问。他闭上眼睛，手按在剑柄上，继续等。
墨纪奈从山坡上走下来，光着脚。她走到树面前，低下头，看着自己的脚底板。那颗痣又变了，从雪白色变成了白