卡拉斯醒来的时候，阳光已经从石窗斜射进来，在粗糙的地面上投下一道暖黄色的光带。
他躺了一会儿，没有立刻起身。石屋里很安静，只有远处隐约传来的锤声——那是工坊里已经开始干活的声音。矮人从不睡懒觉，太阳一出来，锤子就响。
他抬起手，对着那道阳光看了看。光线穿过指缝，在脸上投下几道细长的阴影。手还是那双手，布满老茧和伤疤。但看着看着，总觉得指尖有什么东西在微微发亮。不是光，是某种……存在感。那五颗碎片还在转，一夜没停。
他坐起身，揉了揉脸。石屋里其他铺位都空了，被子叠得整整齐齐。只有他的还摊着。
走出石屋，外面的阳光比想象中更亮。山谷里弥漫着淡淡的烟气，从各个方向飘来。远处，一队矮人战士正在操练，战斧挥舞的破风声和吆喝声混在一起。更远的地方，几个矮人小孩在追逐打闹，尖叫声像一群受惊的鸟。
卡拉斯站在门口，看着这一切。
很平常。和离开之前一模一样。
但看着看着，他觉得有什么不一样了。那些矮人战士的操练，那些小孩的追逐，那些飘散的烟气——它们不只是“在那里”。它们被记住了。被他记住，也被这片山谷记住。每一个动作，每一声喊叫，每一缕烟，都会在这里留下痕迹，永远不会完全消失。
他低头看自己的手。
也许，这就是“海”说的记住。
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老穆拉丁在工坊里。
卡拉斯找到他的时候，他正站在锻造台前，手里握着那把锈锤，对着一块烧红的铁发呆。那块铁已经在台子上放了一会儿，红色慢慢褪去，变成暗灰。他没有敲，只是看着。
布伦特大师坐在门口的矮凳上，抽着烟斗，看着他。
“站了一早上了。”布伦特大师对走过来的卡拉斯说，“就站着看。不敲。”
卡拉斯走到工坊门口，靠着门框，也看着。
老穆拉丁终于动了。他把那块已经凉透的铁重新扔进炉火里，拉动风箱，让火烧得更旺。等铁再次烧红，他用钳子夹出来，放在铁砧上，举起锤子——
敲下去。
一下。两下。三下。
节奏很慢，每一锤之间都有很长的停顿。他在想。在想每一锤应该落在哪里，应该用多大力，应该让铁变成什么样子。
布伦特大师吐出一口烟，轻声说：“不一样了。”
卡拉斯点头。
老穆拉丁敲了十几下，把那块铁敲成一根细长的条。他举起来看了看，皱了皱眉，又扔回炉火里。
“还是不对。”他嘟囔着。
布伦特大师站起身，走过去，拿起那根铁条看了看。铁条弯弯曲曲，粗细不均，表面还有几处锤痕太深留下的凹陷。
“哪儿不对？”布伦特大师问。
老穆拉丁想了想。“哪儿都不对。”
布伦特大师点点头，把铁条递回去。“那就接着试。”
老穆拉丁接过铁条，盯着它看了很久。然后他又把它扔回炉火里，开始重新烧。
卡拉斯看了一会儿，转身离开。
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石友在藏库里。
他蜷在一堆石板和皮卷中间，周围堆得像小山一样高。导航球放在他膝盖上，球体的光芒很亮，正在扫描一块刚找到的石板。
“在找什么？”卡拉斯走进去，在他旁边蹲下。
石友抬起头，眼睛红红的，显然一夜没睡。
“找记录。”他说，“关于那只眼睛的。”
“找到了吗？”
石友摇摇头。“没有。所有记录都只到银白之殇为止。之后的全是空白。”他顿了顿，“好像有什么东西，把之后的记忆都抹掉了。”
卡拉斯没有说话。他看着那些堆积如山的记录，看着那些被翻得卷边的皮卷，看着石友脸上掩不