出枯瘦的手，想要触摸那冰冷的钢铁，想要抓住士兵们的胳膊，想要表达他们无法用语言传递的感激和劫后余生的狂喜。几个衣衫褴褛的孩子，脸上脏得只剩下一双明亮的眼睛，追着坦克的履带跑，兴奋地尖叫着。
一个中年妇女，怀里紧紧抱着一个裹在破毯子里的婴儿，冲到一名年轻的华夏士兵面前，抓住他沾满油泥的手，又哭又笑，嘴里飞快地吐出大串大串的波兰语。
士兵听不懂，只能笨拙地、有些局促地挤出笑容，一个劲儿地点头，黝黑的脸上也泛起一丝腼腆的红晕，那笑容却是真诚而温暖的。
赵守诚在炮塔上看着这一幕，胸膛里像被什么东西狠狠撞了一下，又热又涨。他猛地吸了一口冰冷而污浊的空气，那空气里混杂着硝烟和波兰人身上散发出的酸腐气味，却让他感觉无比地畅快。
他举起戴着磨破皮手套的手，朝着广场上那些激动的人群用力挥了挥。就在这时，他那双鹰一样的眼睛骤然眯了起来，瞳孔猛地收缩。广场的另一端，那被巨大宫墙废墟遮挡的街角，烟尘再次剧烈地翻滚起来。
不是炮火掀起的烟尘。是另一种引擎的轰鸣声，不同于“东北虎”那种低沉的咆哮，带着一种更尖锐、更急促的节奏感，由远及近，越来越清晰，越来越响亮，像擂鼓一样敲击着地面，也敲在广场上每一个人的心上。
波兰人的欢呼声像是被一只无形的手猛地掐住了脖子，戛然而止。无数双眼睛，带着惊疑不定，甚至是一丝尚未褪尽的恐惧，齐刷刷地转向了声音传来的方向。涌向华夏坦克的人群也下意识地停住了脚步，如同被冻结的潮水。
整个广场陷入一种诡异的、令人窒息的寂静，只有那越来越近、越来越震耳的引擎轰鸣在废墟间回荡，撞在残破的宫墙上，又反弹回来，嗡嗡作响，震得人耳膜生疼。