“‘北水’的甘霖已经落下，”他的声音带着顿挫，蕴含着冰冷的力量，“‘南调’的命脉正在贯通。现在……该让大洋深处……也听到我们的声音了。”
他没有再解释，也不需要解释。他迈开脚步，沉稳而坚定地走向指挥舱厚重的水密门。门无声地向侧面滑开，露出外面更加幽暗、通往基地更深处的通道。
灯光在他身后依次亮起，又在身前依次熄灭，仿佛在为他指引方向，又仿佛在为他遮蔽行踪。他的背影融入那片象征无尽深海的幽蓝光辉与钢铁通道的冷硬阴影之中，步伐没有丝毫迟疑，径直走向那湖底最深处，走向那国之重器停泊的终极巢穴。
那里，停泊着足以镇锁万里波涛、令寰宇为之侧目的——真正的“潜龙”。
中调局。灯影在殿内巨大的军用地图上乱跳，那猩红的、代表敌意渗透的箭头，正从地图上菲律宾群岛的位置，毒蛇般阴冷地延伸出去，直指东瀛那几片破碎的岛屿——日本。
唐启没动，他就站在地图前，身上深灰色的中山装挺括，却掩不住一种深彻骨髓的疲惫，几乎要从他绷紧的肩膀和眉宇间渗出来。窗外是死寂的夜，殿内只有火盆里银炭偶尔爆裂的细微噼啪声，还有他自己几不可闻的呼吸。
这份死寂，压得人喘不过气。一统山河的狂喜才过去多久？残垣断壁的硝烟味似乎还粘在鼻腔里未散，美国人的影子，就迫不及待地贴上了尚未冷却的焦土。蜂鸟”的中调局报告，就摊在宽大的紫檀木书案上，薄薄的几页纸，此刻却有千钧之重，压得桌面都仿佛在呻吟。
他的指腹，无意识地摩挲着书案侧面一处早已磨得光滑温润的小小凹痕。那是辛亥年武昌城头一颗流弹留下的印记，子弹擦着他脖子飞过，带走了战友的热血，也在这硬木上留下永久的疤痕。冰冷的、带着记忆棱角的触感沿着指尖神经直刺大脑，他嘴角极其缓慢地向上扯动了一下，形成一个冰冷的、几乎称不上是笑的弧度，喉咙里滚出一句带着浓重西南腔的低语：“格老子，打疼了，却没打死得干净，果然要留下祸害秧子……”
声音不高，却像淬了火的钢钉，狠狠楔进这空旷大殿的寂静里，字字带着血气和未散的硝烟味道，那是亲身经历过生死、从血火里爬出来的人才能发出的声音。
“报告！”门外警卫员的声音打破了令人窒息的沉寂，刻意压低的语调里绷着一根弦。
“进。”