丘吉尔颓然倒回宽大的椅背，仿佛全身的力气都在刚才那一戳中耗尽。他摘下眼镜，用粗壮的手指用力地揉搓着深陷的眼窝和紧蹙的眉心。疲惫如同汹涌的潮水，瞬间淹没了刚才的暴怒。他重新叼起那根熄灭的雪茄，深深吸了一口并不存在的烟雾，然后，一个极其低沉、沙哑，如同梦呓般的声音，从他紧咬的牙缝里艰难地挤了出来，每一个字都像是冰锥，扎在书房凝滞的空气里：
“这些东方人……他们算盘珠子拨响的声音……比魔鬼在耳边低语……还要冰冷……还要贪婪。”
他抬起沉重的眼皮，望向书桌一角。那里摆放着一个不起眼的锡制茶叶罐，上面印着褪色的东方山水画——那是他漫长政治生涯中某个来自远东的、早已模糊不清的纪念品。锡罐冰冷的金属光泽，在昏暗的灯光下，竟仿佛映照出一双遥远而深邃、平静无波的眼睛。那双眼睛似乎正穿透万里重洋、穿透这坚固的地下堡垒，平静地注视着伦敦的烈焰、柏林的狂嚣，注视着黄金的流向，注视着东西方流血的伤口。丘吉尔猛地感到一阵刺骨的寒意，一种被无形巨网笼罩的窒息感，他粗重地喘息一声，用力别开了头。
窗外，伦敦的夜空中，探照灯巨大的光柱如同冰冷的巨剑，在厚重的、带着硝烟味的云层间徒劳地划动、切割、交叉，徒劳地搜寻着那不知何时会再次降临的死亡阴影。光柱扫过之处，映亮一片片残破建筑的黑色剪影，像大地无法愈合的狰狞伤口。