得起几艘战列舰开到渤海湾来？那才叫引火烧身！”
“引火烧身？我看是怕字当头！”又一个年轻参谋腾地站起，脖子上的青筋都绷了出来，声音高亢得刺耳，“当年打北洋，打军阀，打东洋鬼子，哪次不是从火堆里闯出来的？！畏首畏尾，怎么对得起牺牲的几百万同志？！”
会议室里瞬间炸开了锅。老成持重的将领们忧心忡忡，眉头拧成了疙瘩，互相交换着忧虑的眼神；少壮派则个个面红耳赤，挥舞着手臂，声音一个比一个高亢，唾沫星子在灯光下乱飞。
有人拍桌子，有人站起来大声争论，有人激烈地打着手势，空气里弥漫着浓重的火药味，混杂着香烟的烟雾和一种焦躁不安的汗味。
窗外的雨声仿佛被这室内的喧嚣彻底压了下去，只剩下嗡嗡的回响。桌面地图上那些代表战线的红蓝箭头，在争吵的声浪里似乎也扭曲模糊起来。
唐启依旧没动。他像风暴中心最平静的那一点，只是叩击桌面的手指，节奏快了一点点，声音也更沉了一点点。他端起那杯茉莉花茶，吹了吹浮在上面的白色花瓣，轻轻啜了一口，然后“咔哒”一声，将白瓷茶杯稳稳地放回杯垫上。
声音不大，却像有魔力，争吵声如同被利刃斩断，戛然而止。所有的目光，带着疑惑、期待、还有些未熄的火星，再次聚焦在他身上。
他抬起眼皮，视线缓缓扫过众人，最后定格在地图上那片燃烧的欧罗巴。
“争？争个锤子！”他又重复了一遍，声音不高，却清晰地钻进每个人的耳朵，带着一种不容置疑的穿透力。“都给我听清楚咯。”
他身体微微前倾，右手食指用力点向地图上德国的位置，指尖几乎要戳破那层纸，“卖！坦克底盘！发动机！粗钢！矿石！要多少，给多少！让希特勒那个疯子，”他嘴角撇了一下，像是在笑，又像是极度的轻蔑，“让他去狠狠咬住英法的脚后跟！咬住！拖住！让他们在诺曼底、在敦刻尔克，流干最后一滴血！”
他指尖猛地一划，点向英伦三岛那狭窄的海岸线，“这边！也卖！橡胶！钨砂！猪鬃！桐油！英国人不是要血战到底吗？给他们续命的血浆！让他们在伦敦的废墟上，在英吉利海峡里，流得更多！流得更久！”