夜色深沉，风雪已停。
清国公府的院墙在月下显得格外寂冷，屋檐垂落的冰凌一排排地挂着，透着森白的寒光。
院中无人，只有风穿过枯竹，发出轻微的“簌簌”声
屋内，铜炉的火焰静静燃烧。
那火不旺，却极稳，炉壁被烤得微微泛红，浮出细细的裂纹。
空气里混着淡淡的松脂味。
几案上，纸页展着，墨痕如新。
清国公静静地坐在那儿，背脊笔直，双手置于膝上。
他的脸色，被火光映得一半明，一半暗。
那种明暗交错的线条，使得他整个人看起来更加沉默，也更冷。
他沉默地看着那封信，目光一点一点地往下移。
他看了很久。
忽然，他的眉心微微一动。
那一动极轻，却象是某种被无声触动的惊。
他盯着那字，神情渐渐凝了几分。
那字——
锋起处带势，落笔时收敛，象是风卷残云，又似雪压寒松。
线条不浮，笔意不软。
那种沉着与内敛，透着一种极深的定力。
他出身军中，历经半生风霜，自是不懂诗文之雅。
可他识人。
他知道，笔势若至此，绝非少年嬉戏之作。
他轻轻呼出一口气，手指在案上敲了敲。
那一声敲击，短促而轻。
他不由得郑重了几分。
心中暗暗生出几分诧意。
“这字……不象纨绔写的。”
他在心中低语。
若不知来历，只看这笔力，他或许会以为，这是哪位旧时名士的遗稿，或是哪位才俊的手笔。
那种笔意里的克制与沉稳，不是寻常人能有的。
他微微抬眉，视线停在那一行字上许久。
火光在纸面上微微颤动，墨迹反着暗光，象是风雪夜里的刀刃。
“这是那萧宁写的？”
他几乎是下意识地喃喃出声。
那语气里，带着明显的怀疑。
在他的印象里，大尧的那位年轻皇帝，不过是个风月场上的浪子。
一个凭运气坐上皇位的少年。
一个纨绔。
他冷笑了一下。
“这不可能。”
“这字，不是他写的。”
他心中如此断定。
可下一刻，他又凝眉沉思。
那信，确实是从大尧来的。
拓跋燕回亲自带来，黑蜡封口，印纹特殊，不可能假。
那么……
他忽然在心中找到了一个让自己安心的理由。
“是了。”
“这定是他让别人写的。”
“也许是他身边的谋士，也许是哪个善书的幕僚。”
“那小子，不过拿别人的字冒充自己的手笔罢了。”
想到这，他冷哼一声。
心中那点被惊扰的涟漪，也随之平息。
他靠坐回去，神情恢复了从容。
火光映在他脸上，皱纹深深浅浅，像旧战场上的刀痕。
他伸手，将信平放在几案之上。
“装得倒象模象样。”
他心中冷道。
然而，他的目光，终究还是落在那封信上。
沉默片刻，他叹了口气。
“罢了。”
“既然信来了，看看这小子要玩什么把戏。”
他伸出手，拂去纸角上的灰烬。
信纸轻颤。
那一刻，他的神情再次变得严肃。
他从头看起。
最初的几行，他扫得极快。
眉头不动，嘴角微微抿着。
神情中有着冷漠的不屑。
他看惯了年轻人的狂语，看惯了纸上谈兵的空想。
在他看来，这封信若真是谈合作，不