老乞丐用一根枯枝搅动着锅里糊状的、散发着微妙气味的食物，昏黄的火光映着他沟壑纵横的脸。“……那时候你小猫似的，哭都不会大声哭，就知道盯着我看。”他的声音沙哑，带着雨天的潮气，“也算你命硬，没病没灾，就这么活下来了。”
“不过你这孩子，大概知道自己被父母抛弃，小的时候乖的要命，捡来的米汤，过期的牛奶，路边的果汁，就这样把你拉扯着长大。”
瘦的皮包骨的小乞丐没吭声，只是把瘦小的身体又往火堆的方向缩了缩。腹中的饥饿感象一只无形的手在抓挠，但锅里的东西……他闭了闭眼，强行压下喉咙深处涌起的恶心感。他知道，为了活下去，他必须吃下去。
雨丝偶尔被风吹进桥洞，带来湿冷的气息。
每当下雨，老乞丐都会跟他讲起捡他回来的故事。
“你是我淋着雨捡回来的孩子。”
桥下破陋的桥洞就是他这三年以来的家，跟着老乞丐到是没有太颠沛流离，至少每天都有一个固定的归所。
老乞丐盛了一碗糊糊，递到小乞丐面前：“吃吧小雨，今天运气好，里面有点菜叶子。”
小雨接过缺口的破碗，碗沿的温热通过指尖传来一点虚假的暖意。他看着碗里浑浊不清的内容物，沉默了几秒，然后低下头，小口小口地吞咽。
味道很怪，口感更糟。瘦小的身体因本能的反抗而微微颤斗，但他却吃得十分认真，待那阵强烈的生理厌恶稍稍平复，他又重新低下头缓慢的吞咽。
老乞丐看着他，浑浊的眼睛里闪过一丝难以辨别的情绪，是怜悯，还是别的什么？最终，他只是叹了口气，也给自己盛了一碗，唏哩呼噜地吃了起来。
一老一小，就这样在飘雨的桥洞下，围着微弱的火堆，沉默地吞咽着维系生命的、难以下咽的食物。雨声是唯一的背景音，敲打着水面和石岸，也敲打着两个被世界遗忘在角落的生命。
天气晴的时候会好一点。一个老乞丐，独自一人或许只能得到零星几个硬币或一点残羹剩饭，但带着一个瘦小、安静、眼神干净的孩子，情况会有所不同。同情心，或者仅仅是那份被稚嫩生命映衬出的自身窘迫所带来的触动，总能换来多一些的食物和零钱。
小雨很乖。他懂得这是生存的工作。老乞丐让他跪，他就安安静静地跪在铺着破布的地上。让他磕头，他就规规矩矩地磕下去，小小的额头触碰脏污的地面，不哭也不闹。
他甚至学会了在有人驻足投来目光时，抬起那双过于安静、没什么神采的灰蒙蒙的眼睛，无声地望着对方，往往比哭喊更能戳中某些路人的心。
他几乎从不掉眼泪，也不抱怨分毫。疼痛、饥饿、寒冷、疲惫……这些仿佛都成了生活的常态，像呼吸一样自然。他默默承受，象一株在石缝里顽强却沉默生长的小草。
只是偶尔，在路过热闹的商店街，或者象今天这样，在游乐园那五彩斑烂、欢声笑语不断的门口时，他会不由自主地停下跟随的脚步，有那么一瞬间的出神。
他看见穿着崭新蓬蓬裙、头上戴着闪亮发卡的小女孩，被父亲高高举起，咯咯笑着去够气球。看见穿着小西装背带裤的男孩，一手牵着妈妈，一手举着比他脸还大的彩色棉花糖，满足地舔着。看见穿着柔软运动服的小孩赖在父母怀里撒娇，不肯自己走路……
那些画面明亮、鲜艳、充满了声音和温度，与他灰暗、寂静、只有雨声和乞讨声的世界截然不同。他象隔着厚厚的、模糊的玻璃观看另一个星球的景象，看得很清楚，却感觉不到一丝暖意，只有一种冰冷的、遥远的陌生感。他不羡慕，也不嫉妒，只是偶尔有点困惑而已。
“走了，小雨。”老乞丐粗糙的手拉了他一下，打断了他的出神。他们今天的收获尚可，至少不用吃桥洞那锅鼠肉糊糊了。
回到桥洞附近，小雨觉得头有点沉，身