，却清醒地知道，这并非出自他的本意，并非流淌自他的灵魂？
所以，他在页边，用尽最后的气力，留下这密密麻麻的否认。那不是“影子”在呼救，那是陈远本人在呼救！他在向所有可能看到手稿的人呐喊：这不是我的作品！书写这只手，不属于我！
那么，那个“影子助手”又是谁？那个苍白、惊惧、言语混乱的年轻人，他在这个恐怖的故事里，扮演了什么角色？是陈远精神分裂出的另一个人格？是某种超自然力量的载体？还是……一个更残酷的可能性——他是被陈远选中，用来承载某种“异物”的容器？陈远在生命的最后，是否在进行某种危险的、涉及意识或创作本源的实验，最终遭到了反噬？
林默的脑子乱成一团，各种荒诞恐怖的念头不受控制地涌现。他回想起那个年轻人说的话：“他是光……他需要故事，需要文字……像呼吸一样需要……”、“他说我的影子太淡了……他说，他可以让我活在故事里……”
当时他以为是控制与剥夺。现在想来，这些话里，是否隐藏着更诡异的含义？“活在故事里”——字面意义上的，活在那部《未删减的黄昏》里？
他再次拿起手机，调出那张最后页边的特写照片。那刻痕的走向，力度的变化……他虽然不是笔迹专家，但此刻，一种强烈的直觉告诉他，这颤抖的、用尽全力的刻划，与前面那些细密的笔迹，出自同源。那是同一种绝望，只是到了最后，连握笔的力气，或者维持那种“模仿”的精力都没有了，只能用最原始的方式，留下最后的、也是最重要的信息。
我就是陈远。
真正的陈远，一直被困在这部手稿的页边空白处，那个被所有人忽略的、逼仄的缝隙里。
林默猛地抓起外套和车钥匙，冲出了家门。他必须再去见那个年轻人一次。这一次，他要问清楚，陈远到底对他做了什么？那部小说，究竟是怎么“写”出来的？
深夜的街道空旷无人，雨水洗刷过的路面反射着昏黄的路灯，像一条流淌的、黏稠的河。车子疾驰，林默的心跳与引擎的轰鸣混杂在一起。
再次来到那栋破旧的筒子楼下，他抬头望去，顶楼那扇窗户一片漆黑。不祥的预感像冰冷的藤蔓缠绕上心脏。他三步并作两步冲上楼梯，阴暗潮湿的气息扑面而来。
顶楼，那扇锈迹斑斑的防盗门虚掩着，没有上锁。
林默的心沉了下去。他轻轻推开门，一股混杂着灰尘、药物和某种难以言喻的、类似旧纸堆闷坏了的酸腐气味涌了出来。
屋内没有开灯，借着窗外透进来的微弱天光，可以看到房间里一片狼藉。简单的家具东倒西歪，纸张散落一地，大多是空白的，也有一些上面涂画着混乱扭曲的线条和符号。那个年轻人不见了。
林默打开手机的手电筒，光束在黑暗中扫过。客厅的茶几上，放着几个空了的药瓶，正是收据上那种抗焦虑药物。旁边，摊开着一本厚厚的、封面是深蓝色的笔记本。
林默的心脏猛地一跳。他走过去，小心翼翼地拿起那本笔记本。
这不是《未删减的黄昏》的手稿。这是一本日记，或者说，是那个年轻人的私人记录。字迹，与手稿页边那细密颤抖的笔迹，一模一样！
他颤抖着手，翻开了第一页。
“x月x日。他找到了我。他说他看到了我发表在匿名论坛上的那些碎片……他说那是未被污染的光……他需要我。”
“x月x日。我开始替他整理资料。他的手稿，充满了力量，但也……很冷。他说我的温度可以温暖它们。”
“x月x日。他让我试着续写一段。我写了。他看着，很久没说话。然后他笑了，说‘就是这样，你正在成为故事本身’。”
“x月x日。我分不清了。哪些