疾书的面孔，停下了。
这突然的停下不是卡壳，是节奏控制。
还记得前世在大学偷偷去文学社蹭课时，他曾听一位老学者讲过这样一套理论：
密集输出之后必须给听众留出消化的间隙。
不然信息过载，后面再好的内容也塞不进去了。
片刻后，他重回舞台中央，把马克笔轻轻放在桌面上。
笔杆碰到桌面发出一声短促的响动，在安静的场馆里格外清楚。
林阙的目光从内场扫到二楼看台，再到三楼最远处那些模糊的面孔。
“刚才讲的这些，都是技法层面的东西。”
他的语气忽然变了。
不是之前那种拆解案例时的干练，也不是交互实验时的指令感。声音放轻了半度，象是从讲师的频道切回到了一个同龄人说话的频道。
全场几万人同时察觉到了这种转变。
“技法可以教。怎么抓灵感、怎么搭结构、怎么控制节奏，这些东西你练三十天就能上手，练三百天就能精通。”
他停了一拍。
“但写作里，有一样东西教不了。”
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