位置会轻微偏移，像是高清图像加载失败，又像一段压缩过度的视频，在现实与虚像之间来回闪烁。它穿的也不是衣服，更像是由无数细小镜片拼成的外皮，随着动作折射出不同的光，像一件活着的万花筒。
镜主。
它没拿武器，也没摆战斗姿态，就那么静静站在那里，看着林川像只困在玻璃罐里的虫子一样挣扎。眼神？如果那能称之为眼神的话——更像是镜头自动对焦的过程，冰冷、精准、毫无情绪。
林川喘着粗气，把脉冲枪对准它脑袋。手指扣在扳机上，却迟迟没开。他知道没用——刚才每一次射击尝试，都在镜面间来回反弹，最后打中的是自己。他曾亲眼看见一名队友在类似情境下连射七枪，结果每一发都精准命中自己的后脑勺，当场毙命。“现在开枪等于自杀式抽奖，还是百分百中奖的那种。”他心想。
“你他妈……就不能走个正门？”林川哑着嗓子说，声音在镜阵里来回弹，显得特别滑稽，像一场独白喜剧。“非得搞这种镜面穿越、空间折叠、心理压迫三件套？你是想拿我去参加科技艺术展吗？”
镜主没回答。它只是抬起右手，掌心朝上。
林川瞳孔猛地一缩。
那上面浮现出一个图案——条形码。和他右臂纹身一模一样。
“不可能……”他下意识后退，背撞上冰冷的镜面。皮肤接触的瞬间，纹身突然发烫，不是警告那种温热，是烧灼感，像有人拿烙铁贴在肉上，疼得他差点跪下去。“这玩意儿什么时候变成后门接口了？”他低头看向自己的手臂，墨黑色的条码竟开始微微发光，边缘泛起蓝紫色的辉光，像是被唤醒的电路，顺着血管一路蔓延。
他想抽身，可身体像被黏住了。
镜面开始吸他。
不是物理吸附，是某种更邪门的牵引。他感觉自己的影子被拉长，然后倒着灌进镜子里，而实体则一点点变轻、变透明。他拼命用手扒地面，指甲在水泥上刮出五道白痕，指腹已经磨破，鲜血混着灰尘涂满指尖。他试图喊人，可声音刚出口就被扭曲成一段段杂音，像是被剪碎又重组的录音带。
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记忆突然闪回三年前的那个雨夜——他在边境回收站第一次见到那个废弃的镜面残片，上面残留着一行字：“编号l-9，状态：逃逸”。当时没人相信他的话，都说那是报废品的误标。可就在那天夜里，他在梦中看见了自己站在无数镜前，每一个倒影都在笑，唯独他自己满脸惊恐。
原来早就埋下了伏笔。
“老子还没签收呢！”他吼了一句，算是最后的反抗。这句话是他们行动组内部的暗语，意思是“任务未完成，拒绝归档”。从前每次撤退前都会喊一声，带着点赌气式的倔强。现在说出来，却像一句遗言，飘在即将闭合的空间里，无人回应。
话音落下，最后一丝光线被吞没。
镜阵闭合，恢复成一面完整的墙。表面光滑如初，连一丝裂痕都没有，仿佛刚才什么都没发生过。
据点外，改装三轮车停在路口，驾驶座上的b组队员死死盯着通讯器。信号断了二十分钟，地图上林川的位置标记早已灰掉。他们不敢动，也不敢撤，只能等。副驾的技术员反复重启信号接收器，手指发抖，屏幕上依旧只有雪花噪点。风从破损的车窗灌进来，吹乱了她耳边的碎发，也吹不散心头那团越来越沉的阴霾。
而据点内，c组的人正围着最后一台还能亮的显示器。
屏幕循环播放着一段视频：林川被镜面吞噬的过程，慢镜头，十秒一循环。每一遍都从他冲向主控台开始，到整个人消失结束。角度固定，画质清晰，像是提前录好的宣告。
值班员一遍遍敲击键盘，