林川踩碎最后一片镜渣，靴底碾过玻璃颗粒嵌进水泥缝的声响，咯吱作响，像是踩在谁断裂的牙骨上。他停顿半秒，低头看了眼脚印里混着血丝的灰烬，喉头滚动了一下——这声音太熟了，小时候老家杀猪，刀卡在猪脖子骨缝里就是这般动静。风猛地一卷，把烧焦的电线皮和碳化的纸片吹得打旋儿，扑在他背上，快递制服紧贴皮肤，湿漉漉地黏着，不是雨，是他自己一层干了又出、出了再干的冷汗。右臂那道纹身裂口正渗出血丝，顺着小臂蜿蜒而下，像条懒洋洋的红蚯蚓，在苍白的皮肤上缓缓爬行。他没管，抬手抹了把脸，灰混着血在颧骨拖出一道斜杠，像是战前画下的符咒，又像是谁潦草签收失败的批注。
“呵……老子现在连阎王殿都懒得收。”他低声嘟囔，嗓音沙哑得像砂纸磨铁皮，“脏得不像话。”
远处打起来了。
不是那种你一拳我一脚的干架，是数据流撞代码的爆炸声，噼里啪啦跟过年放劣质鞭炮似的，还带着电子杂音的回音，仿佛整座城市都在发烧抽搐。黑袍众自个儿乱了套，有的还在追队友，动作却迟滞得像卡帧的老录像带，一步三抖，活像被无形的手拽着后颈；有的突然调转枪头，往同伴背后捅出刀片状的数据刃，刃尖划过空气时发出高频啸叫，刺得人耳膜发胀，眼角直跳；还有几个干脆原地蹲下，面单上的条形码疯狂滚动，从标准配送码变成乱码，再变成不断重复的“error 404”，像是系统蓝屏前的最后一哆嗦，又像是某种绝望的遗言。
“好家伙，内耗上瘾了？”林川咧嘴一笑，牙缝里还卡着半块灰，说话时簌簌往下掉，“这群人是不是忘了自己是谁派来的？哦对，他们早就不记得了——毕竟连‘我是谁’这种题都答成乱码了。”
他摸出三个手机，第一个接单用的早关机了，屏幕漆黑如死水，映不出一点光；第二个录倒影现象的，屏幕裂成蜘蛛网但还能喘气，摄像头正对着天空，捕捉到云层中一闪而过的数据涟漪，像水面被看不见的手指轻轻拨动；第三个正循环播放《大悲咒》，音量开到最大，嗡嗡的经文压着空气里的杂音往前推，仿佛一道无形结界，在混乱中划出短暂的清明。他盯着那部手机，眼神微闪——这玩意儿原本是老城区庙门口免费结缘的小破机，谁能想到现在成了救命符。
他对着通讯器吼：“a组左巷包抄，b组守住变电站入口，c组跟我冲塔！节奏按昨天说的——三短两长！”
话音刚落，手腕一抖，脑海里“叮”一下闪出条提示：“听见小孩唱歌，千万别堵耳朵。”
他愣了半秒，眉头拧成疙瘩。这玩意儿怎么这时候跳？反规则提示不该在这种高强度对抗中弹窗，除非……它被触发了某种底层协议。可四周除了爆炸和惨叫，压根没人唱歌。他甩甩头，把这条反规则塞进待办事项列表，现在不是纠结这个的时候——但他悄悄把《大悲咒》的音量又调高了10，手指在屏幕上滑得几乎无声。
“神经病啊……要是真听见小孩唱《两只老虎》，我直接举手投降。”他在心里嘀咕。
三路队伍立刻动了。
林川带队直扑通讯塔。那地方原先被黑袍众焊死了，铁门上挂满带电锁链，每条锁链都连着一个微型监控程序，触碰即报警，活像个电子荆棘笼。现在倒好，门歪在一边，锁链断得七零八落，有几截还冒着电火花，滋啦作响，空气中飘着一股金属熔化的腥臭味。他踹开挡路的金属残骸，靴底踩到一块扭曲的电路板，发出刺耳的摩擦声，像是踩碎了一只机械蟑螂的背壳。一眼看见二楼窗口蹲着俩黑袍众，正拿面单当信号板，试图重新组网，纸面上的条形码像活蛇一样扭动，拼凑成一段加密频率，隐约泛着幽绿的光。
“目标暴露。”他低声说，声音压得极低，像是怕惊扰了什么，“老规矩，信号弹开路。”
队员阿哲哆嗦着手掏出一颗银