猛地一跳，接着扩散成波纹状，向两边蔓延。不到三秒，整条街的墙缝都亮了起来，像城市皮肤下埋了张发光的神经网，脉络分明，缓缓搏动，如同活物的血管。
“退。”他一把抓起手机，“进地下通道。”
队伍立刻转向右侧一处破损的地铁入口。铁栅栏早就被人拆了，只剩两个锈死的铰链挂在墙上，像一对干枯的手臂。台阶向下延伸，黑黢黢的，空气里飘着潮湿和霉味，混着某种化学药剂的余味——像是消毒水和腐烂电路板的混合体。他们鱼贯而入，脚步声在井道里来回撞，每一步都像踩在别人的回音上，听得人心头发毛。
刚下到第三级台阶，林川忽然停下。
他听见上面传来动静——不是脚步，是人声。很多人的声音，混在一起，听不清词，但情绪 unistakable——全是火气。他脑子里蹦出这个词，又赶紧掐灭，怕它被捕捉。这些声音像是从同一个模子里倒出来的，愤怒得毫无个性，像一群人在同步背诵剧本。
他探头往上瞥了一眼。
街面上不知什么时候来了十几个人。有穿破工装的，有裹着毯子的流浪汉，还有一个穿着超市制服的大妈。他们围在一起，互相指着鼻子骂，嗓门一个比一个高。有人抡起扳手砸车窗，玻璃哗啦碎了一地。另两个人直接扭打起来，拳脚狠得像是有血仇，一拳下去，鼻梁骨都塌了，可那人竟还在笑，嘴角咧到耳根，眼睛却空洞无神。
可林川看得清楚——这些人的眼神全不对。空洞，亢奋，像被同一根线提着的木偶。他们的动作太整齐了，连挥拳的角度都近乎一致，仿佛背后有同一个大脑在操控。
“这不是吵架。”他低声说，“这是同步。”
他想起三年前送快递时见过的场面：一群蜜蜂突然集体冲向路灯，撞得噼啪响，直到全部摔死在地。那时候老师傅说，蜂群有信息素，一只疯了，全群跟着疯。现在这城，怕是也中招了——某种情绪病毒正在通过空气、光线、电磁波传播，把人变成愤怒的载体。
他回头看队友。三人靠墙站着，脸色都不太好。阿哲的手还在抖，另一个队员嘴唇发白，呼吸急促。他知道他们在忍，在拼命告诉自己“我能控制”，可胸腔里的火苗已经点起来了——那是别人塞进来的怒意，不是他们的。林川甚至看见其中一人指甲抠进了掌心，血珠顺着指缝渗出，可那人毫无知觉。
“听着。”林川把手机递过去，“轮流拿，贴胸口。别戴耳机，别关音。这玩意儿现在是命根子。”
他没说的是，他自己也开始觉得烦躁。不是怕，不是累，是一种无名火，从小腹往上蹿，想砸点什么，想吼两声。他咬了下舌尖，疼感让他清醒一瞬，可那团火只是沉下去一点，没熄。
抬头望向城市中心。
那儿原本是座科研大楼，现在只剩半截液态金属结构，像一坨融化的银灰色蜡烛，歪歪斜斜戳在天际线上。风吹过时，那建筑表面会泛起涟漪，像是在呼吸。林川盯着它看了三秒。
然后他明白了。
“是你干的吧？”他对着空气说，“以前玩规则，现在玩情绪？挺会升级啊。”
没人回应。但就在他话音落下的瞬间，头顶的蓝光脉冲频率变了——快了半拍，正好卡在他心跳加速的那一瞬。像一台精密仪器，在测试他的反应阈值。
“操。”他低声骂，“你还监听？”
他立刻调整呼吸，强行压低心率。烦躁感稍退。可他也知道，这招撑不了多久。人在高压下可以冷静几分钟，但不可能一直当机器人。而镜主要的，就是等他们崩溃的那一刻——等他们互相撕咬，等他们自燃成灰。
“我们得换个地方。”他说，“这底下不安全，顶多算个缓冲带。他现在是在吹风，风眼肯定在上面那坨金属疙瘩那儿。”
“可我们去哪儿？”有人问，声音发紧。