林川的鞋底踩在愈合的玻璃地面上，发出轻微的咔哒声，像是老式扫码枪读取条码。他没敢松劲，嘴还咧着，笑声从喉咙里挤出来，断断续续，干巴巴的，活像小区门口那种坏了一半的电子喇叭在循环播放“恭喜发财”。队伍跟着他笑，声音越笑越歪，五个人的调子全不在一块儿，东一个高音西一个破音，活脱脱一场精神崩溃前的合唱排练。可地面确实没再裂开，碎玻璃拼得整整齐齐，连缝隙都对上了——严丝合缝得让人头皮发麻。
十五米外，“出口”两个字绿得发亮，绿得像是刚从某种深海怪物的眼眶里抠出来的荧光液涂上去的。自动门开合的节奏也稳了，一开一关，一开一关，规律得不像话，仿佛背后有台冷冰冰的计时器在精准操控，一秒不多，半拍不差。
林川心里咯噔一下，像有人拿铁锤在他胸腔里轻轻敲了一下钟。
这太顺了。
上一章那会儿，越靠近出口，规则就越疯，墙会咬人，地会吃脚，空气里飘的全是“闭眼即死”“呼吸犯禁”这种坑爹条款，简直像是系统抽风进了地狱模式。现在倒好，一路通畅，连个血字都没冒头，安静得像午夜便利店打烊后，只剩冷柜嗡嗡响，连只蟑螂爬过的声音都能听出回音。
他抬手，五指张开往后一压，动作干脆利落，像交警拦下失控的车流。
队伍立马停下，笑声戛然而止，像被人一把掐住了电源线，连余音都没敢多喘一口。
林川蹲下身，指尖蹭了蹭地面。玻璃拼接处有一道细纹，走向不对——不是自然愈合的弧度，是人为对上的，像谁拿胶水把碎镜子重新粘了回去，手艺不错，但边角有点毛糙，像是故意留下的破绽，等着人去发现。他盯着那道缝看了两秒，又抬头看自动门。门框上方的灯管闪了一下，频率是每秒三次，精准得跟节拍器似的，连误差都没有零点零一秒。
“不对。”他低声说，嗓音压得几乎贴着地面爬行，“系统不会这么讲规矩。它最讨厌的就是‘合理’，更别提‘顺畅’了——这地方要是能让你舒舒服服走出去，那才真是见了鬼。”
旁边队员喘着气，肩膀一起一伏，像是刚跑完十公里：“可……可我们刚用笑声破了规则，是不是已经……安全了？”
“破个屁。”林川打断他，声音低得像毒蛇吐信，“笑声能稳场，是因为它不合常理。可你见过哪个系统，让人笑完之后，直接给你铺红毯、放礼炮、派机器人举牌写‘欢迎回家’？这地方最喜欢的就是把你吊到半空，再一脚踹下去。”
他右臂的纹身还在发热，不是那种急促的烫，而是持续的、闷烧一样的温度，像贴了块暖宝宝在血管上，还偏偏贴在神经最密的地方。一分钟前还有sos的摩斯跳动，现在突然静了，连心跳感应都没了动静——仿佛整个系统把他拉黑了，连后台进程都给终止了。
太干净了。
干净得像一间刚被消毒水喷过的停尸房，连苍蝇都不敢落脚。
林川慢慢站起身，视线扫过便利店内部。货架摆得整整齐齐，饮料瓶标签朝外，连关东煮的锅盖都盖得严丝合缝。正常。太正常了。倒影世界的东西，再完整也有股“假”的味儿，像ai画的人脸，细节拉满，就是没灵魂。可眼前这店，连冰柜底下那滩常年不干的水渍都有，位置分毫不差，连边缘的霉斑形状都一模一样。
他忽然想起三年前第一次进倒影区时，在b12号站点见过一家几乎一模一样的便利店。那天暴雨，排水管堵塞，水从地砖缝渗出，在冰柜右下角积成一小片浅洼。后来他逃出来时，那摊水还在，颜色却变了——泛着铁锈红，踩上去留下带血的脚印，像谁在地板上写了一封未寄出的遗书。
而此刻，这摊水的颜色，和记忆中的一模一样。
林川瞳孔微缩，指甲无意识掐进掌心。
这不是复刻。
这是复制。