响，左手撑地时，掌心擦过一块碎玻璃，划开一道浅痕，血珠刚沁出来就被金属膜吸走，只留下一点淡红印子，像盖错的邮戳。他伸手捡起怀表，指尖拂过表壳裂纹，冰凉，粗粝，带着金属氧化后的微涩感。
表壳冰凉，重量比看起来沉，像是灌了铅。他翻过来，看到背面还有一行小字，刻得歪歪扭扭：“时间不对，别信钟。”
他盯着那句话看了三秒，忽然笑了下，嘴角扯得有点大，牵动右颊旧伤疤微微发紧：“老张头，你还真是走到哪儿都爱留谜语。”声音干涩，像砂纸磨过生锈铁皮。
话音落，他站直身子，右手紧握怀表，站在原地未动。废墟依旧，钟楼尖顶沉默矗立，七十三道裂缝已闭合，地面平整如初，仿佛刚才的一切都没发生过。可他鞋尖前方三厘米处，水泥地上还残留着一星半点焦油渍，正缓缓渗入砖缝，像一滴不肯干涸的墨泪。
只有他掌心的金属还在微微发烫。
远处天际线泛起一丝灰白，像是夜与昼在打架。风没来，鸟没叫，城市像被按了暂停键——连远处一只悬在半空的塑料袋都凝固不动，袋口微张，像一张无声呐喊的嘴。
林川没走。
他只是把怀表贴在耳边，轻轻晃了一下。
里面没有滴答声。
但有一点震动，极轻，极短，像有人在表盘底下敲了个摩斯密码——
嗒。
嗒嗒。
嗒嗒嗒。
三短，三长，三短。
是sos。
也是老张头当年教他修第一台收音机时，用螺丝刀敲击变压器壳体教他的第一个电码。那时他九岁，老张头叼着半截烟，烟灰簌簌落在电路板上，笑着说：“记住，林川，世上最准的钟，不在表里，在人心里——可人心，偏偏最不准。”
林川没松手。
他把怀表攥得更紧了些，指节泛白，像攥着一枚尚未引爆的引信。掌心汗意蒸腾，又被金属膜无声吸走，只余下一种近乎灼痛的紧绷感——仿佛那枚怀表不是物件，而是他身体里刚刚长出的、尚在跳动的第二颗心脏。