他不算怕，但也绝对没放松——他知道，真正的危险从来不会让你感到害怕，它只会让你觉得“正常”。就像那天王磊笑着说“我没事”时，嘴角已经裂到了耳根。
躺上床时，床垫发出一声轻响，像是回应。枕头底下早塞好了第二台手机，黑色外壳，无信号，不联网，只连着一根细线通向床脚的震动盒。设定是每十五分钟抖一次，频率错乱，防止深度睡眠。他曾试过一次关机睡死，醒来时墙角多了扇门——木质，老旧，门缝里伸出几根手指，指甲乌黑，指节扭曲，正一下下抠着地板。那扇门后来消失了，但他再也没敢关掉震动。他知道，那扇门不是幻觉，而是现实被撕开的一道口子，而他，差一点就成了穿过去的东西。
闭眼前，他默念一句：“不是逃避，是进攻。”
然后睡了。
这一觉来得比想象中快。身体太累了。三年，整整三年，每天睁眼就是查单号、对路线、听反规则提示。大脑像一台不停运转的打印机，纸张卡住了也不停。如今终于停下，黑暗便如潮水般涌来，瞬间将他吞没。他甚至有种解脱般的轻松——也许就这样沉下去也不错，至少不用再记那么多规则，不用再分辨真假，不用再担心下一秒会不会突然发现自己站在镜子里，而外面那个才是倒影。
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他梦见自己站在老城区的主干道上。
天空是铅灰色的，云层低得几乎压到楼顶。路两边全是人，密密麻麻站成两排。穿睡衣的老太太，背书包的小孩，拎公文包的上班族，还有抱着婴儿的孕妇。他们的脸模糊不清，眼睛是两个黑洞，空洞地望着他。没人说话，可空气里有声音——一段童谣，调子歪得厉害，像收音机接触不良，断断续续地响：
“月亮走，我也走，送到包裹不回头……”
滴——答——滴——答——
节奏和父亲厨房里的水龙头一样。
林川知道这是假的。倒影世界在翻他的记忆。这些人他都送过件。有的骂他迟到二十分钟，电话里吼得震耳欲聋；有的多给一瓶矿泉水，笑着说“辛苦了”；有的连签收都不肯签字，只冷冷丢下一句“放门口”。他们不是整齐划一的黑影，他们是活人，有脾气，有情绪，有温度。可梦里的他们不动，也不散。只是慢慢往前走，把他围在中间。脚下传来床垫的声音，像是有人在拍打弹簧，一声接一声，越来越急。
“你送的每一个包裹，”他们齐声说，声音重叠在一起，像千百个人同时低语，“都在等你签收。”
林川笑了。
他坐下来，靠着马路牙子，咧嘴大声说：“这可比送加急件刺激多了！”
笑声一出，周围静了。
黑影们动作卡住，像视频暂停。童谣断了一拍。那股压迫感松了一下。
他知道有效。笑不是因为不怕，是因为他懂了。倒影世界能复制行为，但复制不了情绪。它不知道人为什么笑，也不知道什么时候该笑。它只会照搬表面动作——就像一台坏了的录像机，只能重复画面，却读不懂背后的含义。而笑，恰恰是最难模仿的情绪——它可以是喜悦，可以是疯狂，可以是挑衅，也可以是最后的抵抗。他选择后者。他要用笑声告诉它：我还醒着，我还知道自己是谁，我还拒绝被定义。
他继续笑，越笑越大声，到最后几乎是吼着笑。喉咙发干，眼角抽筋，眼泪都快飙出来。但他没停。他知道只要一停，那些黑影就会重新围上来，把他压进地底。笑声成了武器，成了结界，成了他仅存的主权声明。他不是在庆祝，他是在宣告：我还没有被同化，我没有变成你们的一部分。
黑影开始后退。一个接一个，变成烟雾散掉。街道变窄，地面塌陷。他感觉自己在往下掉，像是坠入一口深井。风从耳边呼啸而过，带着湿冷的气息。
然后醒