又慢慢融化进砖里。空气里有种淡淡的腥味，说不清是霉，还是别的什么，带着铁锈与腐土混合的气息，吸一口就沉进肺底。
五楼楼梯口站着个人。
灰卫衣，帽子拉得很低，背对着，头微低，像在看手机。林川停住，手滑向背包里的强光手电——军用级，三百流明，充一次电能亮八小时，是他最后的底牌之一。
那人转身。
是王磊。登记照里的年轻男人，戴眼镜的那个。但现在没眼镜，眼睛睁着，瞳孔是灰白的，像蒙了层雾，又像被漂白过的玻璃珠，毫无焦距地盯着他。更诡异的是，他的嘴角微微向上牵动了一下，可面部肌肉没有真正活动，那笑容像是画上去的，僵在脸上，随着灯光忽隐忽现。
林川不动。
“您有快递。”他说，声音平得像读通知，连尾音都没抖一下。
王磊没应，慢慢走过来。步子不快，但每一步都踩实，脚掌落地没有声，像是踩在棉花上，又像是根本没碰地。林川的手指已经扣住了手电开关，只等对方再进一步就照脸。
包裹递出，他随口问：“你工号尾数是不是7？”
这是他试出来的活命法。真的人会愣，会笑，会说“我又不是你们快递员”，或者干脆翻白眼骂一句“神经病”。但倒影不行，它们只能按设定走，像程序一样执行既定动作。
王磊停下。
灰白的眼珠盯着他，三秒。
然后说：“没有编号……你们都在编号里……”
林川转身就跑。
冲下楼，心脏撞着肋骨，咚咚作响，像是要从喉咙里蹦出来。右臂纹身开始发烫，那是母亲临终前请老道士画的符，说是“避邪引路”，他一直不信，直到第一次看见倒影人开口说话。现在它烫得像是有人拿火钳贴在皮肤上，符文边缘隐隐浮现出暗红纹路，像是活了过来。
他知道王磊不会停，这种东西一旦锁了目标，就跟到死。不是恨，不是执念，只是程序运行到底的必然。
他冲出单元门，拐进小巷。路突然变窄，两边墙高得看不见顶，水泥剥落，露出里面锈蚀的钢筋，像巨兽的肋骨，根根外翻，有些地方还挂着风化成絮状的布条，颜色发黑，不知挂了多久。回头看，王磊已站在巷口，没加速，只是走，但距离在缩——明明一步一挪，可眨眼间就进了十米，脚步落地无声，连尘埃都不扬起。
三个弯，最后钻进死胡同。
尽头是墙，地面塌了一块，黑窟窿张着，像井，没盖。他退到墙边，喘着气掏手机。
信号格空了。
只有时间还在跳。
现实时间：上午九点三十一分。
倒影时间：晚上九点三十分。
差六十秒就持平。
他把手机扣在掌心，逼自己呼吸放慢。心跳太快，反规则就不准。他需要提示，但他不能慌。慌了就输了，输的就是命。
墙上开始渗水。
黑液从砖缝里挤出来，顺着往下流，越积越多，最后拼成两个字：
跳下去
字歪斜，边缘滴水，像刚写上去的，又像是从墙体内部长出来的。墨迹未干，缓缓蠕动，仿佛由无数细小的虫子组成，正缓慢地重组排列。那黑色液体散发出一股淡淡的甜腥味，像是腐烂的蜜糖，又像是凝固的血液重新融化。
林川不动。
他知道这不是建议，是命令。血字出现，就是为了让人照做。可越是这种时候，越不能听。他想起三个月前那个失踪的快递员，最后监控拍到的画面，就是他站在天台边缘，低头看着自己手掌，喃喃说了句“它让我跳”，然后纵身一跃。
“老子又不是你的提线木偶。”他咬牙，低声骂。
他背贴着墙，慢慢蹲下，右手悄悄拉开背包拉链。强光手电就在里面，只要照一下墙面，也许能逼出血字来源，或者照出机关。可他不敢动。