我知道该怎么做。苏晚星打断她，望着窗外渐暗的天色，联系老周。
老周出现在记者招待会现场时，怀里抱着个磨得发亮的帆布包。
他摘下老花镜擦了擦，镜片上还沾着刚才挤地铁的雾气：我等了二十年，就为等一个孩子替她爸站上台。牛皮纸文件被摊开在镜头前，这是当年被篡改的会议纪要原件，每一页的骑缝章都对得上。
闪光灯炸成一片星海。
苏晚星站在后台，透过玻璃看着这一幕，忽然想起父亲书房墙上的那句话：真相或许会迟到，但记录者永不缺席。
凌晨三点的手机震动，把她从浅眠里拽出来。
评委会的邮件标题刺得人睁不开眼：《蚀骨》破例增补入围主竞赛单元。
她长出一口气，正要给陆野发消息，屏幕突然亮起一行简讯：你父亲当年查的是谁？
指尖悬在键盘上，迟迟落不下去。
系统界面忽然闪过一道异光，褪色的笔迹浮现在提示框里：晚星，别怕说真话。那是父亲的字迹，和u盘里录音的声线重叠在一起。
她轻轻碰了碰屏幕，喃喃：野哥，这火，烧的不是饭，是命。
窗外的天光开始泛白时，手机又震了。
这次是小九的消息，附带一张截图——某营销号的草稿箱里，苏晚星借父之名炒作的标题已经写好，配图是她在论坛上播放录音的画面，文字备注：明早十点准时发。
她望着屏幕里的标题，忽然笑了。
指腹摩挲着颈间的吊坠——那是父亲留下的记者证，金属边缘被岁月磨得温凉。
要烧，就烧得彻底些。她对着晨光轻声说，既然他们怕有人记得
手机在掌心再次震动，这次的提示来自北京店。
陆野的消息很短：醒魂面好了。
她起身拉开窗帘，阳光涌进来，把记者证的影子投在地板上，像一把未出鞘的剑。