墨色藤蔓瞬间枯槁、崩解，化为飞灰；腥风戛然而止，连松林间浮动的薄雾都静得不敢呼吸。
银光敛去。
他站在那里。
玄色广袖垂落，衣摆未染半点尘，仿佛只是踏月而来，而非撕裂魔兽威压。他抬手，指尖拂过我额角——那里不知何时被藤蔓擦破，血珠正缓缓渗出。动作很轻，像拂去一片落叶。
“疼？”他问。声音低沉，听不出波澜。
我仰起脸，泪水早已无声淌满脸颊，混着血与泥，狼狈不堪。可我摇头，又猛地点头，喉咙哽咽得发不出一个字。
他目光扫过萎顿在地的小蓝，掠过翅尖微颤的九璃，最后落回我脸上。那双眼睛深得不见底，却让我第一次看清了里面的东西——不是责备，不是失望，是一种近乎钝痛的了然。
他什么也没说，只解下腰间一枚青玉珏，按在我掌心。玉温润，内里却有微光流转，隐约可见山河缩影。
“握紧。”
我照做。
刹那间，一股浩瀚、沉静、无可撼动的力量涌入四肢百骸，不是强行灌注，而是如春水浸润干涸河床，悄然弥合我识海的裂痕，抚平神魂的震颤。溃散的灵识重新凝聚，枯竭的灵力如泉涌生。我甚至能清晰感知到小蓝羽翼下新生的灵脉，九璃蝶翼上金纹的每一次明灭节奏。
蚀渊蜃瞳的残躯在远处无声湮灭，连灰烬都不曾留下。
他转身，袖袍微扬，松针无风自动，簌簌归位，断枝接续，焦土返青。不过眨眼，松林复归静谧，仿佛刚才那场生死搏杀，只是我濒死时的一场幻梦。
可掌心的玉珏滚烫，额角的伤口微凉，小蓝正用喙轻轻蹭我颤抖的手背，九璃停在我指尖，蝶翼舒展，洒下细碎金尘——它们都在提醒我：不是梦。
我追上去，不顾一切抓住他袖角。
“师尊！”
他脚步微顿，未回头。
我喘着气，胸腔里那团火越烧越旺，烧尽了恐惧，烧穿了委屈，只剩下一个赤裸裸、滚烫烫的念头，撞得我眼眶发酸：
“我想变强。”
声音嘶哑，却一字一顿，砸在松针铺就的地上：“不是为了御敌，不是为了扬名……是不想再有下一次。”
他依旧没回头。
我攥紧袖角，指节发白，把后面的话，狠狠砸出来：
“不想再眼睁睁看着自己在乎的人受伤，却连伸手的力气都没有！不想再被一只眼睛盯着，就只能跪在地上等死！不想……不想再让师尊为我破例、为我出手、为我……担惊受怕！”
最后一句出口，我喉头一哽，眼泪又涌上来，可我没擦。
风穿过松林，带着清冽草木气。
他终于缓缓转身。
目光落在我脸上，长久地、安静地。那眼神太沉，像古井映月，照见我所有狼狈、所有不甘、所有烧得发烫的执念。
许久，他抬起手。
不是拂去我的泪，不是揉乱我的发。他指尖凝起一缕极淡的银芒，如丝如缕，轻轻点在我眉心。
那一瞬，我识海轰然洞开。
不是功法，不是口诀，不是招式。
是一段“感觉”。
是昆仑墟万载积雪在日光下融化的速度；是北海深渊暗流最底层涌动的轨迹；是鲲鹏振翅时，双翼划开的第九重空间褶皱；是九灵幻天蝶破茧前，蝶蛹内灵力循环的第七个节点……
是“道”的呼吸。
是“力”的本相。
是比任何剑招、任何阵图、任何丹方都更根本的东西——对世界肌理的感知，对力量本质的触摸。
银芒消散。
他收回手，声音很轻，却像刻进我骨血里：
“强，不在灵力多寡，不在法宝优劣。”
“在你能看见多少。”