字相衔的光。
那衣裳没有纹样，没有装饰，只是一片薄薄的、透透的、若有若无的白。
她坐在那里，你几乎看不见她，因为她与虚空融为一体了。不是她消失了，是虚空被她同化了。
她便是虚空，虚空便是她。
她的头发是白的。不是白发，是银白色的，如月光凝成，如霜雪堆砌。
那白色极纯极净，没有一丝杂色，如她看的经，字是光，光是字，字与光之间，没有分别。她的发挽成高高的髻，用一支白玉簪固定。
簪头没有雕花，只是一枚光素的玉，可她戴着，便胜过世间一切雕琢。
几缕碎发从髻中逃出来，垂在耳边，垂在颈侧，在灯光下闪着银色的光泽，如蛛丝，如蚕丝，如她看经时字与字之间的缝隙。
她的脸是冷的。
不是冷淡的冷，是清冷的冷，如冬夜的月光，如深山的积雪。她的脸极白，白到几乎透明，你能看见太阳穴下细细的青色血管，如河流在地图上蜿蜒。
她的眉是黛色的，细细的，长长的，如远山含黛，如烟雨迷蒙。眉尾微微上挑，不是挑逗，是清高。她看人时，目光是平的，不高不低，不远不近，如她看经时的光字，来便来了，去便去了。
不迎不送，不亲不疏。
她的眼睛是她的魂。
那是一双会说话的眼睛，可她不爱说。她宁愿让眼睛替她说。
那双眼睛极黑极亮，如深潭中的两颗黑宝石，你盯着看时，能看见自己的倒影，不是你的脸，是你的心。你的心是什么样的，你便在她眼中看见什么。
你若清明，她便清明；你若浑浊，她便浑浊。
她不是镜子，她是你的心。她的嘴唇极薄，血色极淡，如冰层下封存的一朵红花，看得见，却触不到。她不常笑，可她笑起来时，那薄薄的唇便微微上弯，如月牙初升，如冰面初裂，裂缝中透出一线暖意。那一线暖意，比太素的整个春天还暖。
她的身量是三个人中最高的。不是高挑，是修长。如一把剑，如一柄拂尘，如一卷展开的经。
她的肩膀不宽，却极平，如刀削，如尺量。
她的锁骨极美，两根细细的骨头横在颈下，如两道浅浅的沟壑，沟壑中盛着灯光，盛着月光，盛着看她的人的目光。她的腰极细，比太素还细，如柳枝，如竹节，可那细腰之上，是一对极挺拔的、如山峰般的、让人不敢直视的她不在意。
她穿什么都好看，不穿也好看。
可她不穿时，你便看不见她的美，你只看得见自己的慌张。她便用那白得透明的衣裳，替你遮住慌张。
她的手是三个人中最长的。
十指如葱，指节分明，指尖极尖，如十支小小的毛笔。
她看经时，手指便在虚空中轻轻划动，不是在写字，是在解经。
字被她一划，便散了；散了的光，便成了新的字。她的手是造字的手，也是毁字的手。造与毁，在她指尖，只在一念之间。
她没有拿任何东西，只是放在膝上，右手轻轻握着左手的大拇指。
那姿势极安详，如婴儿在母腹中的姿态，如睡莲在月下的闭合。她不需要任何东西，因为她拥有一切。她拥有一切，因为她什么也不要。
琅嬛没有看他。
她还在看。
看虚空，看光字散去后留下的空。
那空中什么都没有，可她能看见一切。一切从空中来，一切回到空中去。
来去之间，是她看的这一眼。这一眼，看了千年。
“琅嬛。”他唤她。
她慢慢转过头。那双极黑极亮的眼睛看着他，目光平的，不高不低，不远不近。可在那平静的目光深处，他看见了一点光。那光不是字，不是经，不是她看了千年的任