教，再次发出了一声轻咦。
他手中捧着的，依然是一张字迹刚健、墨痕未干的宣纸。
“怎么？”陈阁老看向他，“又是那个赵晏？”
助教点了点头，神色有些复杂：“是。但这首诗……有些……有些特别。”
“呈上来。”
那张卷子再次铺展在案头。
题目：《游子吟》。
陈阁老目光落下，轻声诵读：“慈母手中线，游子身上衣。”
只此十个字。
陈阁老那只握着枯藤杖的手，猛地一颤。
没有明月，没有西楼。
只有最常见的“线”，最普通的“衣”。
但那一瞬间，这位历经两朝风雨、见惯了大风大浪的老人，眼眶……竟有些湿润了。
他仿佛看到了那个早已模糊的、童年记忆中的母亲。
那个在昏黄灯光下，为他缝补衣衫的身影。
他继续往下读：“临行密密缝，意恐迟迟归。”
“密密缝”……“迟迟归”……每一个字，都像是用最细密的针脚，扎在了读者的心上。
那是一种虽不言语、却重如千钧的爱。
那是一种生怕儿女在外受冻、受苦，恨不得将所有的温暖都缝进衣服里的牵挂。
“谁言寸草心，报得三春晖。”
读完最后两句，陈阁老长叹一声，缓缓闭上了眼睛。
两行清泪，顺着他那满是皱纹的脸颊，无声地滑落。
全场死寂。
这一次，没有叫好声。
只有高台之上，那位文坛泰斗，无声的落泪。
这一幕，比任何赞美都更有力量。
周围的博士们都看傻了。
他们面面相觑，有的低下头，偷偷擦拭着眼角；有的则羞愧地红了脸。
在这样纯粹、真挚的情感面前，那些堆砌辞藻的“无病呻吟”，简直就像是涂脂抹粉的小丑，显得如此滑稽可笑。
慕容飞的那首《望云思亲》，此刻正摆在《游子吟》的旁边。
那上面华丽的辞藻，在此刻看来，却是那样的苍白、空洞、虚伪。
“念。”陈阁老的声音有些沙哑，但他却执意要亲自来做这件事。
他没有把诗稿交给司仪官。
这位阁老，拄着拐杖，亲自走到了高台边缘。
他用那苍老却充满感情的声音，将这首只有三十个字的短诗，缓缓地诵读了出来：“慈母手中线……”
“游子身上衣……”
“临行密密缝……”
“意恐迟迟归……”
“谁言寸草心……”
“报得三春晖！”
每一个字，都随着春风，送入了在场每一个人的耳中。
广场之上，忽然传来了一阵低低的啜泣声。
那是角落里，那些离家求学的寒门学子们。
他们捂着脸，肩膀耸动，泪水打湿了衣襟。
这首诗，写的是赵晏的母亲，却也是他们的母亲！
写的是赵晏的乡愁，却也是天下所有游子的乡愁！
就连那些前排的世家子弟，此刻也都沉默了。
他们虽然锦衣玉食，但谁没有母亲？谁没有受过那份“密密缝”的关爱？
在这份超越了阶级、超越了贫富的人伦大爱面前，所有的傲慢与偏见，都不得不暂时低下了头。