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其次，他不再锁着笔墨了。那张他视若珍宝的书桌，如今赵晏可以随意使用。
最关键的是，他开始假装不经意地“指点”赵晏了。
这天下午，赵晏正在房中练字。他临摹的，正是父亲旧日的一幅行书字帖，笔法清俊，自成一格。
赵晏正写到“风”字的最后一捺，自觉力有不逮，显得有些轻飘。
“咳。”
一声轻咳从窗外传来。
赵晏笔尖一顿，抬头看去。
只见父亲赵文彬背着手，不知何时，已经站在了他那破旧的窗外。
他没有看赵晏，而是盯着窗棂上的一只蚂蚁，仿佛在自言自语，声音不大，却异常清晰：
“行书之要，在‘势’不在‘形’。”
“‘风’字一捺，当如‘劲弩之末’，力要送到笔尖。你这一笔，‘势’散了，力也泄了，轻浮。”
赵晏心中一动，他没有说话，而是重新蘸墨，凝神聚气，按照父亲的指点，重写了一遍。
“刷——！”那一捺，如利剑出鞘，力透纸背！
窗外的赵文彬，喉结上下滚动了一下。他依旧没有看儿子，也没有夸奖，只是背着手，缓缓地踱步离开。
但他离开时，脚步声似乎比往日沉稳了许多。
赵晏放下笔，看着纸上那个与父亲字迹已有三分神似的“风”字，嘴角露出了一丝微笑。
他知道，父亲心中那座冰封了八年的高山，已经……彻底融化了。
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