吸缓慢往外渗血。
不是皮肉伤。是灵力反噬。
“你每次画符，结界成形的时候，灵力就会从这里撕开一道口子。”我盯着他的眼睛，“不止一次了。你一直在流血，只是没人知道。”
他抿着嘴，没否认。
“为什么不早说？”
“说了也没用。”他声音低，“你们已经够累了。”
“所以你就一个人扛着？等血流干？”
“我不倒。”他说，“只要我还站着，就能挡住他们一次。”
我看着他，忽然觉得喉咙发堵。
这个人总是一副什么都扛得住的样子。救我那次，断了三根肋骨还硬撑着把我背出火场；在书院假山下，被符咒反噬吐血，第二天照样准时出现在讲堂；就连现在，站在风雪里，衣服都被自己的血浸透了，也不肯坐下。
可他不是铁打的。
我猛地扯下那片染血的速写布，就是刚才他塞进怀里的那张。它已经被雪打湿了一角，墨线晕开一点，正好糊住了他画中的半边脸。
我抬手，直接按在他心口。
布料贴上皮肤的瞬间，他身体一僵。
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“你的灵力在流血。”我说，“别再装了。”
他没动，也没推开我。风卷着雪粒子打在我们之间，吹得衣摆猎猎作响。他的呼吸很稳，可我能感觉到，那下面藏着一阵阵的疼。
远处坡顶的火光又闪了一下，比刚才更近。
我没有回头。
手还按在那里，隔着湿冷的布料，感受着他心跳的节奏。一下，又一下。不算快，但很重，像是从胸腔深处挤出来的。
“你画我干什么？”他忽然开口，声音哑了点。
我顿了顿，“随手。”
“骗人。”他低声道，“你撕的是内衬，不是外袍。谁会把画藏在这种地方？”
我没答。
其实我也说不清。那天在破庙歇脚，他靠着墙睡着了，雪从屋顶漏下来，落在他睫毛上都不动。我看着看着，就顺手摸出炭笔，在布角上画了几笔。画完也没多想，随手塞回衣里。
没想到会留下来。
更没想到会被他看见。
“我不是故意要看的。”他低声说。
“我知道。”我说，“你本来不想捡的，对吧？可你还是弯了腰。”
他没说话。
雪越下越大，落在我们头上、肩上，积了一层薄白。结界没了，我们暴露在整片雪原之中。坡上的火光越来越清晰，已经能分辨出是三个人影，手里举着短柄火把，正沿着雪脊往下走。
可我现在顾不上他们。
我只盯着他心口的位置。那块布已经被血浸透，可我还是没松手。反而用指腹压了压边缘，让它贴得更紧些。
“下次别这样了。”我说，“你想活，我也想你活着。”
他怔了一下，眼神动了动。
然后，极轻地点了下头。
风刮得紧，吹乱了他的银发，有一缕扫过我手背，凉得像雪水。他站着没动，任我把那片破布按在他胸口，像在封一道看不见的伤口。
远处的脚步声开始响起，踩在雪壳上，咯吱，咯吱。
我终于把手收回来，抹了把脸上的雪沫。妖瞳还未完全散去，视野里还能看见他体内那些断裂的灵脉线，像枯枝一样横亘在心口周围。
“你能撑多久？”我问。
“够挡住他们三次进攻。”他说，“第四次……不一定。”
“那就争取在三次内解决。”
他看了我一眼，嘴角极轻微地动了一下，像是想笑，又忍住了。
我没再说话，转身面向坡顶。
火光已经能照清