老周看着陈默决绝的背影消失在物业管理处的门后，那颗悬在嗓子眼的心非但没有落下，反而“咯噔”一下，沉到了无底深渊。一股更强烈的、冰冷的恐惧攫住了他。物业？监控！他猛地抬头，目光惊恐地投向巷子深处那个不起眼的、对着这片停车区的黑色摄像头！那小小的、冰冷的镜头，此刻在他眼里，如同恶魔的眼睛！
“坏了……”老周面如死灰，喃喃自语，身体晃了晃，几乎站立不稳。他刚才那点拙劣的表演和强装的镇定，在那个小小的摄像头面前，显得如此可笑，如此不堪一击。
物业管理处那扇刷着绿漆的铁门，“吱呀”一声开了又关，隔绝了巷子里肆虐的风声和塑料布的嘶鸣。老周僵立在原地，像一截被雷劈焦的枯木，耳朵却像雷达一样捕捉着门内隐约传出的动静。陈默低沉但条理清晰的陈述声，物业人员模糊的回应，还有……一阵轻微的、设备启动的嗡鸣。
那嗡鸣声像细密的钢针，扎进老周的太阳穴，疼得他眼前发黑。监控！他们一定在调监控！他几乎能想象出那个冰冷的屏幕上，会清晰地回放出怎样让他万劫不复的画面——狂风如何卷起他的桌椅，那两张该死的白椅子如何在半空中翻滚，又如何精准地、狠狠地砸在那辆昂贵的黑车上……
时间一分一秒地过去，每一秒都像一个世纪那么漫长。巷子里的风似乎小了些，但空气却凝固得如同铅块，沉沉地压在每个伙计的心头。没人说话，也没人再假装收拾。小胖蹲在地上，双手抱着头，肩膀微微发抖。阿强背靠着油腻的墙壁，眼神空洞地望着漆黑的夜空。新来的小子干脆把头埋进了膝盖里。
不知过了多久，也许只有十几分钟，也许有一个小时，那扇绿漆铁门终于再次打开了。
先出来的是物业的张伯，一个干瘦的老头，手里捏着一串钥匙，脸上没什么表情，只是眼神复杂地扫了老周一眼，那一眼让老周从头凉到了脚。紧接着，陈默走了出来。他手里紧紧捏着一个银色的u盘，指关节因为用力而泛白。他的脸色比进去时更加冷峻，薄薄的嘴唇抿成一条毫无弧度的直线。他没有看老周，目光像两道冰冷的探照灯，越过混乱的巷子，再次落在那辆奥迪车门狰狞的凹陷上，眼神里翻涌着压抑到极致的愤怒和一种……冰冷的了然。
他拿着u盘，径直朝老周走了过来。皮鞋踩在湿漉漉、满是油污的地面上，发出清晰的、不紧不慢的“哒、哒”声。每一步，都像是踩在老周的心尖上。
陈默在老周面前站定。巷子里的风卷着残余的垃圾碎片，在他们脚边打着旋儿。昏黄的路灯将两人的影子拉得又长又扭曲，投在斑驳的墙面上，如同两尊对峙的、沉默的石像。
陈默举起手里的u盘，银色的外壳在灯光下反射着一点冰冷的光。他的声音不高，却字字如冰珠，砸在死寂的空气里：
“周老板，监控录像，我拷贝了一份。”他顿了顿，目光锐利地刺向老周躲闪的眼睛，“高清的。从你的桌椅怎么被风卷起来，到它们怎么飞过整条巷子，再到……”他的视线转向奥迪车，“……怎么砸上去的，清清楚楚。风，是天灾。但桌椅是你的，没固定好，也是事实。责任，总要有人负。”
老周脸上的肌肉剧烈地抽搐着，最后那点强装的镇定彻底崩裂，露出底下灰败的底色。他喉咙里发出“嗬嗬”的怪响，像是被扼住了脖子。他猛地抬头，眼睛里布满了绝望的血丝，一种困兽般的凶光迸发出来，声音陡然拔高，带着一种近乎歇斯底里的沙哑：
“我负？！我负什么责？！”他挥舞着手臂，指向依旧阴沉的天空，唾沫星子喷溅，“老天爷刮的风！老天爷砸了你的车！你找老天爷赔去啊！凭什么赖我？！我起早贪黑挣几个血汗钱容易吗？啊？风刮跑了我的桌子椅子，我还没