有笑容。
“兄弟们，”他开口了，声音沙哑，“从今天起，你们不再是兵了。你们是民了。回家，种地，过日子。不要再想打仗的事，不要再想那些死去的兄弟，不要再想那些回不来的日子。”
他顿了顿：“但你们要记住，你们是大明的兵。以前是，现在是，以后也是。你们的命，是大明的。大明不会忘了你们。”
他从怀里掏出一张纸，展开：“这是朝廷的《退伍军人安置条例》。每人分田五十亩，免税三年。伤残军人，每年年金三十两。阵亡将士，家属每年抚恤二十两。军官退休，年金按军龄计算。”
他念完，放下纸，看着那些老兵：“够不够？”
没有人回答。
刘文秀又问：“够不够？”
一个独臂老兵站了出来：“将军，够了。够我们活了。”
刘文秀的眼泪，流了下来：“够就好。够就好。”
酉时三刻，那个刻木像的老兵，跪在张世杰床前。
他把那尊木像，双手捧到张世杰面前：“王爷，这是臣刻的。刻了三个月。每天刻一点，刻到天亮。臣的手艺不好，刻得不像。但臣的心，是真的。”
张世杰接过木像，翻来覆去地看着。刀是断的，王冠是歪的，锦袍是破的。但那张脸，像。像极了他自己。那是他年轻时的脸，那是他打仗时的脸，那是他杀人时的脸。
“像。像极了。”他的声音沙哑，“你叫什么？”
老兵道：“臣叫赵大牛。跟了王爷二十年。从东瀛打到美洲，从美洲打到欧洲。臣的左手，是在孟加拉湾被炮弹炸断的。臣的右眼，是在加利福尼亚被弹片划瞎的。臣的腿，是在阿拉斯加被冻坏的。但臣还活着。臣还想替王爷打仗。”
张世杰的眼泪，又流了下来：“不用了。仗打完了。回家吧。种地吧。过日子吧。”
赵大牛跪在地上，磕了三个头：“王爷，臣走了。您保重。”
他站起身，转身走出房间。他的背影，在夕阳中拉得很长很长，像一个被遗忘的英雄。
戌时三刻，北京城南，退伍军人安置营。
那些老兵，正收拾行囊，准备回家。有的回山东，有的回河南，有的回湖广，有的回四川。他们的行囊很轻，只有几件破衣服，几块干粮，几两碎银。但他们的脸上，有笑容。
“老赵，你回哪儿？”独臂老兵问。
赵大牛笑了：“回山东。老家还有几亩地，种了几十年，荒了。回去，再种起来。”
独臂老兵也笑了：“我回河南。老家还有老婆孩子，等了二十年，该回去了。”
两人对视一眼，都笑了。那笑容里，有释然，有期待，也有一丝说不清的——悲伤。
远处，夕阳西下。那些老兵，背着行囊，一个一个，消失在了暮色中。
亥时三刻，张世杰躺在床上，手里握着那尊木像。他翻来覆去地看着，看了很久。刀是断的，王冠是歪的，锦袍是破的。但那张脸，像。像极了他自己。那是他年轻时的脸，那是他打仗时的脸，那是他杀人时的脸。现在，他老了，废了，快死了。
“王爷，您在想什么？”陈邦彦站在一旁。
张世杰沉默很久，缓缓道：“在想，赵大牛。他刻了三个月，每天刻到天亮。他的手艺不好，刻得不像。但他的心，是真的。”
他顿了顿：“我这一辈子，杀了无数人，也救了无数人。被人恨，也被人爱。被人骂，也被人捧。我不知道，后人会怎么看我。但赵大牛，记得我。那些老兵，记得我。这就够了。”
三个月后，山东，沂蒙山。
赵大牛站在自家地头，望着那片他亲手种下的麦子。麦子绿油油的，在风中摇曳，像一片绿色的海。他的左臂空荡荡的，他的右眼瞎了，他的腿瘸了。但他的脸上，有笑容。
“爹，吃饭了。”儿子站在地头喊。