“媳妇，你看那水。”杨震指着包河，“据说当年包拯在这儿投过砚台，水就变清了，再没浑过。”
季洁笑了：“传说归传说，但老百姓愿意信，不就是盼着‘清’字吗？”
正说着，天空又飘起了雪，细如柳絮，落在睫毛上凉丝丝的。
两人从清风阁下来，慢慢往包公祠走，雪落在肩头，很快积了薄薄一层白。
“媳妇。”杨震突然开口，声音被风雪滤得格外清晰，“他朝若是同淋雪，此生也算共白头。
咱这算不算？”
季洁转头看他，他的眉梢鬓角都沾着雪，眼神亮得像落了星子。
她伸手替他掸去肩头的雪，指尖触到他的衣领，带着点凉意。
“别整这些文艺的。”她嘴角扬着，“我更想跟你真真切切白头偕老，等退了休，也来这样的园子里遛弯。”
“会的。”杨震握住她的手，往自己大衣口袋里塞了塞，“一定。”
包公祠的大门是朱漆的，铜环上缠着雪，推开时发出厚重的“吱呀”声。
院里的古柏上积着雪，枝干虬劲，像无数双守护的手。
正殿前的石碑刻着“包孝肃公祠”，字迹被岁月磨得有些浅，却依旧透着凛然正气。
“你说包拯当年断案，得顶住多大压力？”季洁站在石碑前，指尖轻轻划过那些斑驳的刻痕，“皇亲国戚、权臣显贵，哪一个是好惹的？
可他硬是敢铡陈世美，敢斩包勉，凭的是什么？”
杨震看着殿内包拯的塑像，黑面长髯，目光如炬，一身官服在昏暗的光线下透着威严。
“凭的是心里那杆秤。”他声音沉了沉，“咱们当刑警的，不也一样？
面对嫌疑人的威胁、说情的电话，甚至背后的黑幕，退一步就舒坦了，可对得起受害者的眼泪吗？对得起这身警服吗？”
季洁点头，想起手里那些没破的案子，想起受害者家属攥着她的手哭着说“求求你”的样子，“他断案讲究‘铁面无私’，咱们讲究‘法网恢恢’，说到底，都是为了那两个字——公道。”
雪下得密了些，落在殿檐上，簌簌作响。
两人走到“廉泉”井边，井口覆着薄冰。
传说这井若是贪官喝了，会腹痛不止；清官喝了，却甘冽清甜。
“你说这井真有那么神？”杨震蹲下身，看着冰面倒映的雪影。
“神的不是井，是人心。”季洁站在他身后，“老百姓盼的，不就是当官的清廉，办案的公正吗？
包拯做到了，所以千百年后，还有人记着他，敬着他。”
杨震站起身，拍了拍手上的雪，目光落在季洁脸上，语气格外郑重：“咱也得做到。
不为留名，就为了对得起自己胸口的警号，对得起那句‘人民警察为人民’。”
季洁看着他，突然觉得这场雪下得真好。
雪花落在他的发间，落在她的肩头，仿佛在为这无声的誓言做见证。
她想起刚入警队时，老队长说的话：“刑警这条路，难走，苦熬，但只要心里揣着光，就不觉得黑。”
此刻，看着眼前的包公祠，看着身边的杨震，她突然懂了——这光，是包拯传下来的，是无数前辈扛过来的，也该是他们接下去的。
雪还在下，两人并肩往祠外走，脚印在雪地上留下两串深浅不一的痕迹，很快又被新雪覆盖。
但他们知道，有些东西是盖不住的——比如心底的信念，比如肩上的责任，比如那句藏在风雪里的约定：
这辈子，守好这份公道，守好彼此，一直走下去。
商场里的年味已经很浓了，红色的灯笼串从天花板垂下来，映得每个人脸上都泛着暖光。
田铮推着购物车，里面已经堆了半车年货—