子超楼的木质楼梯踩上去发出轻微的“吱呀”声，阳光透过雕花木窗，在地板上投下细碎的光斑。
季洁站在蒋介石办公室门口，指尖轻轻划过门框上的雕花，目光落在那张深棕色的办公桌上。
台历停留在1949年4月23日，青铜台灯的灯罩蒙着层薄灰，墙上的《中国地图》边角微微卷曲，一切都和历史照片里的模样重合。
“真像穿越了。”季洁轻声感叹，“桌椅、台灯，连地图上标注的地名都没变。”
她走到窗边，望着楼下修剪整齐的草坪，“当年这里的人，会不会也站在这扇窗前，想过未来的华夏，会是什么样子？”
杨震走到她身边，顺着她的目光望去：“肯定想过。
只不过他们没料到，真正能让华夏站起来的，是咱们现在走的这条路。”
他指着隔壁李宗仁的办公室，“你看那间，当年李代总统在这儿办公时，时局已经摇摇欲坠了。
历史这东西，从来不骗人。”
季洁转头看他，阳光在他侧脸投下坚毅的轮廓：“咱们拍张照吧，也算跟这段历史打个招呼。”
杨震笑着掏出相机，镜头里，季洁站在“总统办公室”的门牌下，月白色旗袍在暗沉的房间里格外亮眼，眼神里带着刑侦人员特有的清醒。
“咔嚓”一声，快门落下，把这跨越时空的瞬间定格。
从子超楼出来，绕过回廊便是煦园。
青石板路两侧种着高大的梧桐，树叶在头顶织成浓密的绿伞，偶有阳光漏下来，在地上跳着碎金似的光。
“这园子是朱高煦的旧居，”杨震指着湖边的石碑，“明朝的汉王，后来被宣宗废了，可这园子倒留了下来。”
季洁顺着他指的方向望去，眼前的江南园林藏在参天古木里，曲桥流水绕着亭台，岸边的垂柳把影子浸在湖里，漾起一圈圈涟漪。
“你看那艘石舫。”她拉着杨震往湖边走，“不系舟，乾隆年间建的，说是旱船，其实是石头砌的。”
石舫的基座沉在水里，船身雕着精美的花纹，舱内的木椅上铺着蓝布坐垫。
两人并肩坐在船头，湖面的风带着水汽扑过来，吹得季洁的旗袍下摆轻轻扬起。
杨震举起相机，拍下她望着湖面的侧脸，背景里，石舫的倒影在碧波里轻轻晃动，像幅流动的水墨画。
“这船有意思，”季洁摸着船舷上的雕刻，“叫‘不系舟’，却被石头钉在水里，动不了。
就像当年那些想守着旧时代的人，以为能稳住局面，到头来还是被历史推着走。”
杨震点头：“所以说啊，顺势而为才是正道。
就像咱们办案，得跟着线索走，不能凭自己的想法瞎猜。
历史也一样，民心所向，就是大势所趋。”
往前走便是望飞阁水榭，朱红色的栏杆映在水里，像条蜿蜒的绸带。
季洁靠在栏杆上，看着远处的桐音馆——那座四角亭被几棵高大的梧桐树围着，风吹过枯树，发出沙沙的声响，倒真像有人在亭里抚琴。
“桐音馆。”杨震念着匾额上的字，“据说以前是文人雅集的地方，现在倒成了游人歇脚的地儿。”
他指着不远处的芳胜亭，“那座亭子里有块‘天下为公’的石碑，是后来刻的，跟总统府里孙中山先生的手书呼应。”
季洁走到碑前，指尖拂过冰凉的石面，那四个字笔力遒劲，透着股穿透时空的力量。
“从朱高煦到孙中山，再到后来的革命者。”她轻声道，“这园子里住过多少人，走过多少路，可最终留下的，还是‘为公’这两个字。”
杨震走到她身后，手臂轻轻环住她的腰：“因为这是民心。
咱们当警察的，守的不也是这个？