窗纸透进来的天光，是那种惨白里泛着青灰的颜色，像久病之人眼白的底色，冷冷地敷在书房冰凉的青砖地上。光里有细细的尘埃浮沉，无声无息，起起落落，看得久了，让人生出一种错觉，仿佛自己也是这囚笼里一粒微不足道的尘埃，命运全不由己，只能在这方寸之地徒劳地打着旋儿。我盯着那些微尘，肋下的新伤便随着呼吸一抽一抽地钝痛，而左肩胛骨深处那股阴寒的刺痛，则像嵌在骨头缝里的冰渣，随着血刀经内力的每一次微弱流转，便狠狠地刮擦一下。这内力如今成了饮鸩止渴的毒药，不运转，伤势淤滞，人撑不住这具残躯；运转起来，那股子附骨之疽般的阴寒就顺着经脉乱窜，带来一种清醒到残忍的知觉，还有从骨髓里渗出来的、驱不散的寒意。这寒意比腊月穿堂风更甚，直往心里头钻。
书房里静得能听见自己血液流过太阳穴时沉闷的呜咽，能听见伤口结痂处皮肉随着心跳轻微的撕裂声。远处街市的声响——早点的叫卖、车轮碾过冻土的吱嘎、孩童隐约的哭闹——被高墙深院滤掉了鲜活气，只剩下一片模糊的、隔着一层厚棉絮似的嗡嗡杂音。那是活人的世界，柴米油盐，生计奔波，与我隔着一道无形的、却坚不可摧的屏障。我这里，只有昨夜残药熬干后的焦苦气，灰尘在死寂中慢慢腐败的霉味，以及……从我自己身上，从棉袍最里层，无论如何也洗刷不掉、仿佛已渗进皮肉骨髓的血腥气。这气味日夜缠绕，提醒着我来自何处，又将走向何方。
我下意识地，隔着厚实的棉袍，手指轻轻拂过内衬几个特意加厚、缝得格外结实的暗袋。触手是坚硬冰冷的轮廓——几锭分散藏好的银子，十余片薄而韧的金叶子。这是昨夜从苟掌柜那暗格中取出、预先分装好的“急用钱”，贴身藏着，硌着皮肉，也硌着心。它们冰冷沉默，却是我此刻唯一能切实握住的、带着锈腥气的“实在”。更多的、沉甸甸的银锭，则留在了那处废弃砖窑湿冷缝隙的深处，那是备用的“黑财”，是更深的底气，也是更重的负担。至于那三百两御赐官票，早已在“顺和”钱庄那盏油灯昏黄、映着苟掌柜惊惧蜡黄脸孔的夜晚，变成了这些无法见光、却能咬人的硬通货。官票是明面上的“忠勇可风”，是皇恩，是枷锁，烫手又扎眼。我把它连同那身同样扎眼的大红麒麟服，用油布层层裹了，与砖窑里那笔“黑财”分开，塞在床下最隐秘的角落。那是最后的退路，或是将来某个时刻，可能抛出去引人上钩的香饵。而此刻身上这些分散藏匿、足以应付不时之需的“硬头货”，才是我眼下能撬动死局的、见不得光的本钱。它们沾着苟掌柜经手无数黑钱时沾染的晦气，或许还混着我昨夜强行运功、翻墙越户时伤口崩裂渗出的、属于自己的血，冰冷，沉默，带着一股子洗刷不掉的、来自地下世界的腥锈味。这钱从最黑处来，也只能往更黑处用。
管事的脚步声在门外停住，极其细微的停顿，像是在侧耳倾听里面的动静，然后才轻飘飘地推门进来。他端着红漆托盘，上面一碗浓黑药汁热气袅袅，旁边放着干净汗巾。他低眉顺眼，脚步轻得几乎听不见，将托盘放在我手边的矮几上。
“千户，该用药了。”声音平板无波，恭敬得挑不出一丝错处。
我“嗯”了一声，没动，目光落在那碗药上。褐黑色的汁液浓稠，热气蒸腾起来，带着一股浓郁的、令人作呕的土腥气和苦涩。是“地龙”，分量下得不轻。宫里御医的手笔，还是骆养性的“关照”？是治我这一身伤病，还是治我这份不肯安分的心？碗沿烫手，我端起来，闭眼，一口气灌了下去。滚烫的药汁像一道火线，灼烧着喉咙食道，直坠入腹，随即，一股沉甸甸的、带着土腥味的凉意反涌上来，迅速弥漫四肢百骸，与我体内血刀经那股阴寒内力撞在一起，激得我脏腑一阵翻搅，险些握不住碗。强行压住喉头的恶心，放下碗，指尖还在微微发麻。汗巾递到眼前，我接过，慢慢擦