做着不同的动作——有拔刀的，有奔跑的，有坠落的。
白泽的指尖穿过自己的影子，那些碎块纹丝不动。“每个选择，都在画里存着备份。”他说，“所谓的‘选择’，只是挑一个方块亮起来。”
吴邪突然往前跑，不是被坐标牵着，是他自己想跑。可他每跑一步，脚下就多出一个和他一模一样的影子，直到整条网格线上排满了奔跑的“吴邪”，像胶片电影的帧。他猛地停住，最前面的影子还在往前冲，撞在远处的石壁上，碎成一片墨雾。
“停下也没用。”白泽看着那片墨雾重新凝聚成网格，“画是活的，缺了一块，就自己补。”
解雨臣突然弯腰，捡起胖子掉在地上的工兵铲，狠狠砸向自己的膝盖。预想中的剧痛没有来，只有“咚”的一声闷响，像木槌敲在画板上。他掀起裤腿，膝盖上有个工整的凹痕，边缘四四方方。
“连自毁都给设定好了力度。”他放下裤腿，语气里听不出情绪。
胖子突然蹲下来，用手抠地上的网格线，指甲缝里塞满了灰白的纸屑。“他娘的……老子不想当画儿！”他的手指在流血，红色的血珠滚到地上，立刻变成了标准的朱砂色。
张起灵的黑金古刀开始发烫，刀身映出的图案变了——不再是他们的身影，是一幅完整的画。画里，长白山变成了玉棺的形状，五个身影被封在玉棺内部，表情安详，像睡着了。画的角落有个极小的落款，是用墨血写的两个字：终局。
白泽的灵剑彻底透明了，他能看见自己的手臂正在变成半透明的宣纸，血管是画上去的红色线条。“玉棺不是起点，”他终于想通了，“是画框。我们从一开始，就在框里。”
风彻底停了，所有声音都消失了。
吴邪看着自己的手，指尖正在变得透明，能看见网格线从指缝里穿过去。他想抓住什么，却只握住一把空气，空气里有墨香，还有他们自己的味道——原来连气味，都是调出来的。
解雨臣的细刃掉在地上，发出清脆的响声，在死寂里格外刺耳。他没去捡，只是看着自己的手腕，那里的网格线正在收缩，像要把他勒成一根线条。
胖子停止了动作，蹲在地上，背影在网格里缩成一个灰扑扑的色块。
张起灵握紧了黑金古刀，刀身的“终局”图里，他们的表情很平静。
白泽抬头，看见那支无形的笔终于落了下来，笔尖蘸着浓稠的墨，墨色深得像他们走过的所有墓道。
笔尖停在他的头顶。
他突然笑了，不是网格设定的弧度，是自己扯动的嘴角。这个笑容有点歪，有点难看，在完美的画里显得格格不入。
笔尖顿了一下。
白泽抬手，不是按照网格的轨迹，是斜着伸出去，指尖撞上笔尖的瞬间，溅起一片混乱的墨点。那些墨点落在网格上，没有遵循任何坐标，歪歪扭扭地晕开。
“至少……”他的声音开始发虚，手臂正在变成飞散的纸屑，“能脏了这幅画。”
黑金古刀突然再次嗡鸣，这次不是刺耳，是共鸣。张起灵的身影在网格里模糊起来，像要和刀身融为一体。
吴邪把那截画笔毛塞进嘴里，用力咬碎，苦涩的味道里，他的影子突然开始抖动，边缘不再整齐。
解雨臣弯腰，用流血的手指在地上画圈，圆圈冲破了网格线，像水面的涟漪。
胖子猛地站起来，工兵铲抡圆了，砸向天空的破口，墨汁淋了他一身，却在他身上晕出不规则的形状。
笔尖停顿的时间变长了。
白泽看着同伴们混乱的动作，那些歪歪扭扭的墨痕、抖动的影子、不规则的圆圈……在完美的网格上，像一群不听话的裂痕。
他最后看了一眼那支笔，突然觉得，也许画的结局，从来都不该由画笔决定。
风又吹起来了，这次带着碎纸的声音。网格线在摇晃，像要散架的