开时，外头传来真正的人声——是山脚下的樵夫哼着小调，担子上的铜铃和墓里的野菊香缠在一块儿。白泽回头望去，整座古墓的穹顶已变成了“花穹”，无数野菊顺着裂缝生长，花瓣上的露珠折射着光，在每块墓砖上写下流动的“活”字。他忽然听见剑穗上的野菊在风里轻语，那是千万前人的声音汇在一起：“傻孩子，别盯着出口在哪儿——你每种下一朵花，就是给人间开了扇窗，让后来者知道，哪怕困在最深的虚妄里，活人也能把‘心障’嚼成土，种出自己的光。”
胖子把最后半块桂花糕掰成碎渣，撒在墓道的入口：“喂，底下的老祖宗们听着——咱把‘活气’给你们留这儿了，要是觉得孤单，就闻闻这麦香，想想人间的太阳啥样。”碎渣落地的瞬间，砖缝里突然冒出几星新绿，嫩芽顶着的不是幻光，是真实的、带着麦粉粗粝感的暖。解雨臣晃了晃手里的戏票，票面不知何时变成了“活色生香图”，画着野菊漫过墓道，尽头是人间的炊烟，炊烟里飘着七个字：“活人到哪儿，哪儿就是路。”
张起灵忽然弯腰，捡起块掉在地上的墓砖——砖面刻着的“活”字被野菊根须缠成了花的形状。他指尖抚过刻痕，忽然听见远处传来熟悉的铜铃声——不是幻阵的欺骗，是人间客栈的招客铃，正顺着他们种下的“花路”，一路摇进古墓深处，摇醒所有被“心障”封存的、却从未冷却的活人心。而在他们头顶，野菊的花藤正攀向天空，把第一缕属于活人的、带着露水的光，系在古墓的穹顶之上，像给天地打了个蝴蝶结——用执念当线，用希望当针，把“困在幻中的日子”，缝成了能漏光的、鲜活的、带着刺的春天。
白泽的剑尖突然迸出火星，野菊花瓣在他指尖蜷成刺球——那些攀着墓砖的银红茎蔓竟在瞬间褪成灰白，花瓣上的“修仙符文”化作飞灰，露出底下藏着的、刻满“虚妄”的墓砖纹路。“刚才的光、种子、甚至你们手里的麦饼……”他盯着胖子攥紧的糕点，看见饼面上的麦粉正像沙般剥落，“都是‘心障穹顶’按咱们的‘渴望’捏出来的幻。”
胖子的指尖忽然触到硬物——掌心的“桂花糕”变成了块刻着“问心”的墓砖，粗粝感是幻阵模拟的、对“真实口感”的执念。他却忽然笑了，把砖面往膝盖上一磕：“就算是假的又咋？老子刚才攥着它时，心里想的是人间茶馆的蒸腾热气，这股子热乎气，总不会是假的吧？”砖屑掉在地上，竟惊起只带荧光的甲虫，壳面映着的不是幻光，是他眼底未灭的、活人的光。
解雨臣的戏票在掌心变成半张腐纸，“随生客栈”的字迹渗进他的指缝，却露出掌纹里藏着的、真实的戏班茧子。他指尖划过腐纸边缘，忽然听见远处飘来隐约的二胡声——不是幻阵伪造的戏韵，是记忆里巷口老人拉的《活人心》，跑调却带着人间的烟火气。“白泽，你说什么是真？”他晃了晃手里的腐纸，纸灰落在砖缝里，竟引出点新绿，“我此刻想着要把这曲子唱给你们听的念头，总比幻阵实在。”
张起灵的青铜刀忽然变得极轻——刀身映出的“真实岩壁”裂成碎片，露出背后翻涌的“心障雾”，却在雾中凝出他从未见过的、自己笑的模样。他指尖抚过刀柄的“起灵”刻痕，那是多年前吴邪用指甲抠出来的、歪扭的真痕迹：“假的又如何？”刀身突然没入雾中，带出滴真实的水——是古墓外的山雨，顺着幻阵裂缝渗进来的、带着土腥的凉，“我们走过的每步，踩碎的每片幻，都是真的在动。”
吴邪摸着腕间的“假疤”，疤痕却在他用力按压时露出底下的真伤——是三年前在墓里被石片划的，此刻正泛着真实的、微微的痛。他掏出“假笔记本”，纸页却在翻开时变成前人的残卷，上面歪扭的“活”字被幻阵改成了“幻”，却盖不住底下用剑尖刻的、更深的“生”：“白泽，你记不记得凌辰徒弟画的小太阳？”他指着残卷角落的光斑，那是幻阵漏出的