咙滚动了一下，发出干涩的摩擦声。
使者不再多言。
他微微侧身。
身后的随从上前一步，双手将那个蒙着黑布的漆木匣子，平举到白起面前。
动作僵硬，如同在献祭。
使者伸出手。
苍白的手指，骨节分明，如同冰冷的玉雕。
他轻轻掀开了蒙在匣子上的黑布。
匣内。
没有诏书。
没有玉帛。
只有一柄剑。
一柄极其普通的青铜长剑。
剑身狭长，线条冷硬，没有任何多余的装饰。
剑刃在昏暗的光线下闪烁着一种内敛的、却令人心悸的幽冷寒芒。
剑格（护手）处，镶嵌着一颗小小的、黯淡无光的玄色宝石——
与使者腰间那柄剑的剑柄宝石，如出一辙。
剑柄末端，系着一缕褪色的、暗红色的丝绦。
丝绦上，沾染着几点早已干涸发黑的……血渍。
白起的目光，落在了那缕丝绦上。
那点暗红的血渍，如同投入死水的石子，在他古井无波的眼眸深处，激起了一丝极其细微、几乎难以察觉的涟漪。
但转瞬即逝。
他的目光重新变得空洞，如同两口枯竭的深井。
使者没有解释。
也不需要解释。
这柄剑，就是诏书。
这缕丝绦，就是王命。
这上面的血……或许是上一个被赐死者的，或许……只是某种冰冷的象征。
使者只是静静地看着白起。
那双鹰隼般的眼睛里，没有任何催促，也没有丝毫怜悯。
只有一种纯粹的、执行命令的、如同寒铁般的冰冷。
空气凝固了。
只有风雪在门外呜咽。
土屋内的寒意，仿佛又下降了几分，连呼吸都快要冻结。
白起缓缓地、极其缓慢地抬起手。
那只手，曾经握过千军万马的令旗，曾经斩下过无数敌酋的头颅，曾经在舆图上指点江山，也曾经……
捏着冰冷的麦饼，在绝望中咀嚼。
此刻，那只手布满了冻疮和老茧，皮肤粗糙皲裂，微微颤抖着。
他伸向那柄剑。
手指触碰到冰冷的青铜剑柄。
一股刺骨的寒意瞬间顺着指尖蔓延而上，直冲心脉！
比这杜邮亭的风雪更冷！
他猛地一颤！
如同被毒蛇咬了一口！
但他没有退缩。
手指反而更加用力地、死死地握住了剑柄！
指关节因用力而泛出死白色！
他握着剑。
缓缓站起身。
动作僵硬得如同生锈的傀儡。
粗布衣袍在寒风中簌簌抖动。
他没有看使者。
也没有看那柄剑。
他的目光，穿透了破败的墙壁，穿透了漫天的风雪，投向了一个极其遥远、却又无比清晰的地方。
伊阙。
血色的夕阳下，二十四万颗头颅堆积如山。
空气中弥漫着浓得化不开的血腥气。
他站在尸山血海之上，脚下粘稠的血浆浸透了战靴。