“微”字，“等我回来，教你调‘墨灰’。”
门板被撞开的瞬间，沈砚将苏微猛地推向后院。兵卒的刀光映在染缸里，靛蓝色的染料溅起，像朵骤然绽放的蓝花。苏微听见沈砚的声音穿透混乱：“沈墨欠的，我沈砚来还——但不是用你们的法子！”
后院的墙不高，沈明托着陈小姐和阿竹翻过去时，苏微回头望了一眼。沈砚被按在染缸边，右肩的旧伤被踩在脚下，却仍仰着头，手里紧紧攥着那半块“雨过天青”，布角的“砚”字在火光中亮得像颗星。
寒山寺的钟声在远处响起，三更天了。苏微攥着染谱和账册，跟着沈明往寺里跑，南京城的火光映红了半边天，像幅被烧透的“烟霞色”料子。她忽然想起沈砚说的，“墨灰”要加松烟才得沉郁——原来有些颜色，注定要在火里烧过，才能显出真正的底色。
落霞镇的老槐树、苏州的染缸、南京的织造府，所有的线都已收紧。李木匠藏的染谱残片、周大人留的账册副本、陈小姐父亲的冤案、李栓柱的死……像染料里的不同色阶，终于在今夜，晕染成一片惊心动魄的暗。
苏微知道，沈砚留下，不是认命，是要在这口染缸里，亲手搅动出真相。而他们带着证据奔向寒山寺，是要让那些沉在水底的脏，见见天光。
元启十四年的六月十五，注定无眠。南京城的血，落霞镇的泪，苏州的牵挂，都在这一夜，被揉进了染坊的色里。