第416章 黄衣嗤语与真实谎言
“当所有人都相信它，它就不再是谎言——而是历史。”
晨星报社六楼的主编室内，天尚未亮。
窗外，雾与血月纠缠成一层深灰的清晨，象一张蒙在城市脸上的冷纱。
油灯噼啪，微弱火光在厚重书架间跳跃，从纸背到墙角投射出一片片颤动的影，仿佛幽灵正缓慢咀嚼铅字与纤维。
司命伏案而坐，双肘支桌，脸埋在交握的掌间。
他已记不得上一次合眼是第几次钟鸣之前，或者说，他不敢——疲倦如潮上岸，正从骨缝里回涌。
他的眼皮沉得象灌了铅，耳膜深处有血液冲刷的轰鸣在回旋，思绪时而清醒、时而破碎，象一盏风口的灯。
可他仍强撑着，象一位濒临溺亡的信徒，还在崩塌的圣坛边缘攀附。
他缓缓抬眼——眼白布满红丝，瞳孔一度涣散。下一瞬，瞳中浮起一层异样的光影。
那不是房间，不是报社，不是阿莱斯顿。
而是一片无形之塔林立的黑色星海。
塔墙上密布着诡异而工整的曲线与文本，仿佛血管在语言之上生长；
塔尖朝向“不可指”的方向——非上非下，非左非右，像坐标系被谁轻轻拧了一下。
耳边响起呢喃，非言非声，像信息本身在自我描述：
每一个音节都象一枚钉子，把语法钉入神经，撕扯神经元的缠绕与接缝。
“你是谁你来自何处你是否在编织？你是否已被遗忘？”
司命猛地一颤，脖颈像被火吻了一下。
他闭眼，强行把意识从那片“不可指”的空间里抽回；
再睁开时，世界复位：油灯、稿纸、木桌，重新占据应有的位置。
一滴冷汗自额角滑落，沿下颌坠到稿纸上，洇出一圈潮痕。
他缓缓伸手，指尖仍在微微发抖。
指甲掐入掌心，疼痛传回，像锚从暗流里触底。他低声复诵，字字敲在舌根：“你还在司命，你还在。”
这句自我召唤，他念了三遍，才让心跳与自己的名字重新对齐。
桌上摊着他手写的草稿，每页都是不同的标题：
他知道自己已无法象以往那样精细校对——理智正以肉眼可见的速度漏失，像漏斗的沙。
星灾不一定燃烧，也不一定爆响。
它是“信息”的坍塌，是符号逻辑对有机理智系统的篡改——当意义像徽菌一样蔓生，心智便会作为培养皿开裂。
此刻他不再象一个“拥有思维的人”，而更象一只用肉体暂时承载认知的符文容器；
而这一切，起点是那三张卡的共鸣——千面者、虚妄回廊、黄衣之王。
“谎言编织者”这名字，注定要在理性之外生存。
可他曾是人类。
他仍想把那一点点“本我”留在岸上。
门被轻轻推开。
塞莉安站在门口，端着一杯黑咖啡，另一只手提着他忘在外头的披风。
她眉峰紧蹙，先看了他一眼，又看向地面——
“你又熬夜了司命，你的影子，刚才动了。”她压低声音。
司命未答，只侧头望窗。血月在雾里若隐若现，象一只贴近玻璃的眼睛。“你看那月亮，”他低声道，“它象不象一只眼睛？”
塞莉安沉默片刻，将咖啡轻放在案角，又把披风搭在臂弯，走近一步，不再多言。
司命低下头，指尖一点一点在旧稿纸上刻下四个字：——黄衣之王。
笔尖划过纸纤维时发出细弱的嘶响，像某种名字在皮肤下尝试长出脊骨。
他用力刻写，仿佛要把这几个字压进世界的结构里。
他心里清楚，那并不是他的名字。
可现在，谁又确知自己是谁？
塞莉安轻轻掩上门，像怕惊走一只夜鸦。